Paprika III

Toda vez, quando deitada, imaginava que o caminho para o sono era galgado lentamente, em níveis graduais que começavam pela superfície da cama, e passavam por camadas cada vez mais profundas através da cama, enquanto as vozes surgiam em sua cabeça, e ela afundava sempre, sem receio, até chegar ao jardim encantado que havia debaixo da cama, onde enfim começavam os sonhos de verdade.

Lá, o mesmo caminho conduzia-a com o bucolismo da Terra dos Cem Acres, o que lhe provocava cócegas engraçadas na face, porque lembrava a infância, mas ela sempre chegava a lugares novos e desconhecidos, como na vez em que se deparou com um carrossel etéreo, girando sob um céu muito branco e situado num piso barato de cozinha. Os palhacinhos riam dela naquele misterioso carrossel das recordações. Havia o ranger do brinquedo velho, e a música psicodélica do parque. Os cavalos subiam e desciam numa coreografia enervante que era pura náusea. De repente, cheiro de pipoca. Algodão doce, sorvete, risos. Alegria. Um dente que caía graciosamente, ao gosto do vento. O mendigo que grudava nela como um chiclete inconveniente. A lentidão rumo ao rigozijo inatingível. Um cabelo longo e escuro, que subia graciosamente para o céu. Um tombo no chão, e enfim o despertar do sonho misterioso, acordando em outro carrossel.

(na foto, desenho de fu-ko ueda)