Nestas paredes em que nada há...

Essas paredes rosas-quase-brancas bem que poderiam ser mais fortes e genuínas, marrons ou verdes, ou azuis, ou pretas. Seria bom que eu tivesse paredes marrons - não várias, uma já bastava. Eu chegaria muito cansado dos vários lugares e escreveria nelas com uma tinta mágica que ficaria lá para sempre, ou até o tempo que eu quisesse. Escreveria histórias de amor que nunca aconteceram, e melhor mesmo que nunca tenham acontecido, falaria das inquietações do mundo, das coisas mal feitas e daquelas que nunca foram feitas, porque somos perfeitos demais para nos deleitarmos com essas coisas vãs. Seriam histórias incompletas, engolidas pela quina da parede, ali onde o gesso observa a vida; seriam lágrimas e sorrisos aos montes. Eu poderia exercer minha criatividade e seria livre por me desafogar; existiria para sempre nas paredes, e poderia eternizar minhas palavras de sentimentos, que seriam ouvidas e reconfortadas, trocadas, reinterpretadas, comentadas. Seriam livres por aí, o que ainda não são.