"Anyway, my point is that it's really hard for people to live their lives alone" (Murakami, 2005).

Os contornos que distinguem você de mim vão em breve diluir-se em sentimento de leveza etérea, se eu disser o que acho de você, porque parei em você nesta corrida pelo complementar-me. O amor cresce como um câncer neste coração pesado e sangrento, esta ferida escancarada, obscena, em vias de putrefação, como aguardando a comunhão inevitável com a dor excruciante. É que embora diferentes, somos muito iguais, e disseram-me que amar no outro o reflexo de si mesmo é um erro condenável, egoísmo; meu umbigo não é o centro do mundo, antes fosse. Ainda assim, gosto de sentir os ecos de sua densidade silenciosa, como um perfume que sai voando pelo ar e me gruda no pescoço; do amor nasce a descoberta. Resta-me deitar, e deitar apenas, olhar para o céu que gira e chamar alguém de meu-amor, desmaiar de atordoamento quando me avisarem que não preciso de você para me sentir inteiro. Alguma coisa rasgou-me e costurou-me tão ao mesmo tempo que eu mal percebi. Minha vontade mesmo é de forma muito cândida arremessar você para o dentro devastado de mim, incorporar o que não é meu, para redefinir o que é; mais amor e menos sexo. Nesta ânsia de cheirar, sentir e mastigar as pessoas, para preencher em mim o que há de mais vago com o que nelas há de mais abundante, regurgito o que me disseram ser a minha vida, e vou atrás da sua, para você e eu vivermos juntos, por um momento breve e curativo.