concatenar.

2010-08-10T22:32:00.003-03:00

Madalena estava exausta de tanta espera. Deitou-se como quem nada queria, ofegante, e lá ficou. Passaram-lhe várias coisas pelos olhinhos cansados, mas ainda vivazes. Madá, como também era chamada, viu as pernas passando de um lado para o outro. Viu as crianças que vinham interagir, mas ela nem ligou. Madá viu o caminhar do sol no céu e pensou. Viu as estrelas aparecendo devagarinho, e os olhos dela, como que se juntando a elas, brilharam mais um pouco também. Madá viu riscos coloridos lá no alto, mas aí já não sabia se era verdade mesmo ou se era coisa da cabeça dela. Também viu borboletas que vieram lhe contar segredos por baixo das orelhas caídas. Madá ouvia, dizia que sim e as borboletas iam embora. E, aí, Madá deu à luz quatro filhotinhos.

Voltando para a frente

2010-06-03T21:40:00.004-03:00

Nessa internet maluca, uma coisa leva a outra. Encontram-se pequenos textos, que levam a fotos de objetos, que levam a fotos de pessoas, que levam a páginas e mais páginas desses retratos, que levam aos amores da sua adolescência - nesse ponto vem um estranho sentimento de retorno no tempo que, na verdade, é uma espécie de avanço; deparar-se com registros antigos de momentos profundos é, ao mesmo tempo, retrabalhar tudo o que se viveu tendo por base essa mesma memória. É por isso que voltar no tempo não é, exatamente, voltar, mas sim relembrar com um algo a mais. As lágrimas e os sorrisos parece que adquirem outros sabores.

Não ficou claro? Pas grave. A internet é maluca mesmo.

Raquel

2010-05-07T22:13:00.002-03:00

Raquel e eu não suportávamos o barulho da turma nas aulas de Português, especialmente Gramática. Tínhamos uma paixão por Gramática que não sabíamos explicar, ela adorava escrever e eu, também. Sentávamos lá na frente durante as explicações do professor e anotávamos com afinco. Os livros de Biologia e História guardam ainda anotações e desenhos dela. Para além das aulas, eram as risadas dela que preenchiam uma boa parte do meu tempo, risadas altas e de um jeito peculiar, típico dela, que ninguém imitava. Raquel já veio aqui em casa fazer trabalho, conversava com minha mãe, falava desinibida. Era engraçada e me fazia rir, e dividia comigo um sonho para o futuro: fazer faculdade de Jornalismo.

No último ano do Ensino Médio, uma decisão minha nos separou: decidi mudar de turma. Raquel ficou triste, outras pessoas também, mas ela chorou. "Quem vai estudar Português comigo, quem vai me ensinar?", e eu respondia "Não chore, eu ainda posso tirar suas dúvidas, não chore, não chore".

Raquel deixou hoje uma legião de amigos, de sonhos e vontades. Em mim, deixou as risadas, o humor, os sonhos compartilhados e as anotações nos livros que devem estar por aqui em algum lugar. Nesses detalhes que ela deixou e nas memórias que imprimiu, Raquel continua viva, crescendo para sempre.

Os bons ares

2010-04-12T21:40:00.003-03:00

Da primeira vez que vi Buenos Aires ao vivo ela estava mergulhada no comecinho de escuridão que faz depois das 18h. O sol se escondia lá atrás do Obelisco e a gente se apertava no carro, com a mala no colo, olhando pelas janelas os prédios antigos, novos, modernos, limpos, rachados, as pessoas brincando nas ruas, ocupando o espaço público de um jeito que em Brasília não há. Víamos os tetos, as antenas, as cúpulas, as abóbodas. Buenos Aires é cheia de cúpulas e tem um cheiro. Talvez seja do gás que eles usam para tudo: mover os carros, os trens, aquecer as casas. Buenos Aires tem trens, metrôs e ônibus, quiosques, elevadores antiquíssimos e manuais, e todos eles têm o mesmo cheiro de gás. Mas a sorte é que os ventos vêm lá do norte, do noroeste e do nordeste e se cruzam na capital Argentina e levam o cheiro embora. Levam também a tristeza e a amargura da vida diária. No fim fica o doce de leite na pele dos argentinos, um açúcar que vai subindo pela nunca e se embaraça naqueles mullets, no rosto europeu dessa gente simpática e grosseira que a gente vai vendo por que está tão perto e tão longe de nós.

O segredo dos argentinos está no alfajor que eles comem relaxadamente nas ruas, cruzando uma faixa, nos lenços que eles ajeitam meticulosamente no pescoço e na Mafalda que eles têm lá em San Telmo. Eles podem sentar ao lado dela quando quiserem e reclamarem em ll chiado o quanto a inflação está irrefreável e quanto a Cristina Kirchner é embotocada. A Mafalda escuta tudo e continua sorrindo.

alto retrato

2010-03-03T21:22:00.003-03:00

(não é um autorretrato; está mais para uma provável descrição de algo que poderia vir a ser. é completamente da ordem da possibilidade)

Lê muito, porque gosta e carrega esse prazer desde a infância, prazer que virou um senso de obrigação muito forte e só se sacia à noite, depois de umas páginas viradas. Faz pouco a barba e pensa muito nas coisas futuras, e diz pouco, o que lhe custa às vezes remoer por dentro e envelhecer uns cabelos que lhe vão caindo, caindo, caindo. Planta raízes nas pessoas, conhece-as em semanas e anos depois ainda se lembra delas, o que significa que é emotivo, sensível, passional. Honesto e puro não é, o maior alvo de suas mentiras é a mãe, mas os psicólogos diriam que é um mecanismo de defesa, jornada do ser para se manter em privacidade. Em suas caminhadas solitárias, a pé ou dentro do carro mesmo, porque é muito solitário a maior parte do tempo, gosta de arrancar as folhas dos arbustos e sentir o cheiro de agrião que sai deles. Arranca também as pétalas do pensamento, uma a uma, até que a corola fique nua, exposta e frágil, o núcleo de tantos tormentos. Dói muito por dentro por pensar em muitas coisas ao mesmo tempo, mas gostaria de pensar sempre mais. Está sempre descobrindo uma palavra nova, ou então formando palavras que não existem (e melhor ainda é quando inventa palavras que já existem). De um modo ou de outro, estanca e repete a palavra nova baixinho, saboreando cada sílaba. É quando passa através do vento e retoma os ares.

Você de novo

2010-02-24T23:16:00.005-03:00

Estava muito tedioso e quente aquela noite; saí para a rua, de chinelo, short curto e camisa sem manga. Não sou nenhum ator pornô em termos de corpo, tenho aquelas gordurinhas do lado etc. Você estava sentado no banco da pracinha, de pernas cruzadas, com um copo enorme de vidro na mão. Provavelmente fez como eu, saiu de casa para curtir a brisa noturna (estava quente mesmo assim, aliás). Você era muito elegante, cruzava as pernas num ângulo atraente, coluna reta, olhar pra frente, e um casaco preto de lã grossa em pleno verão. O líquido dentro do copo era escuro e tinha só um restinho, podia ser xarope de guaraná, suco de uva, coca-cola, chá preto, chá gelado. Mas com certeza era algo alcoólico porque você parecia sonolento; então guaraná com vodka, vinho, long island, cuba libre.

Depois houve um turbilhão de coisas e eu não sei o que veio depois do quê. Sei que houve dentes, gengivas, línguas, um tórax, pelos, hálito, bunda, roupa, grama, cimento. Acordei no dia seguinte com um machucado no pescoço SIM e não sei se foi culpa sua ou culpa de alguma outra coisa banal, tipo fazer a barba pensando no próximo livro a ler. Ah, e a gente conversou bastante antes de você se jogar em mim. Eu tentei me defender, lembro perfeitamente, só não sei se por causa do medo ou do meu amadurecimento precoce. No final eu não resisti e só restou a poça de suor ali no chão. Você era forte. Humm.

Lembrando agora, foi mesmo tudo igual a sempre, como sempre é. Todos os fantasmas se parecem e conhecer cada um a partir do 0 e constituir uma história dali é muito, muito trabalhoso e requer um silêncio que vem de dentro. Tem mais não.

ps.: saudade do tempo em que eu lia muito mangá. agora eu só leio coisas com citações.

Santa Ceia

2010-01-17T12:55:00.004-02:00

Mamãe, dos quadros religiosos que a gente viu ontem no museu, o que eu mais gostei foi o da Santa Ceia. Porque na Santa Ceia é todo mundo mal-educado, não tem essa coisa de garfo certo pra cada comida. A mesma coisa com os copos. Todo mundo pode comer com o garfo que quiser e com as mãos também. Na Santa Ceia tem umas pessoas levantadas, falando, apontando e mastigando de boca aberta. Já naquela época as pessoas comiam e falavam ao mesmo tempo. E apontavam também. Apontar não é falta de educação, pelo contrário, porque é assim que a gente pode entender quem foi o traidor e o culpado nessa história toda, não é mesmo? Sem falar que a Santa Ceia é muito diferente lá de casa, porque é você quem faz a comida e coloca no nosso prato. Na Santa Ceia quem faz tudo é o papai do céu. Maria, que não é pra gente saber que é ela porque ela está muito bem disfarçada, fica só olhando.

Aipo

2009-12-14T19:21:00.006-02:00

(ah, é mesmo, eu tenho um blog)

A reunião começou muito bem, obrigado. A convidada da noite chegou trajando roupas que eram um nojo de ver: luvas de pelica, botas, meia-calça, brincos anéis e pulseiras, sapato de salto e um casaco de pele caríssimo que ela comprou no Canadá. A anfitriã a recebeu esquadrinhando aquele casaco, que a convidada arremessou em cima da mesa, sentando-se aparentando cansaço. A anfitriã ordenou que as empregadas servissem a ceia, mas fez questão de manter o casaco sobre a mesa.

- Bonito, seu casaco, disse a anfitriã, alisando-o.

- É de pele de esquilo, anunciou orgulhosa a convidada, retirando as luvas e examinando o brilho dos talheres. - Dizem que o brilho dos talheres é um sinal de status, poder e glória. Quanto mais brilho, mais luxo.

- Pele de esquilo?, continuou a outra, pensando em quantos esquilos teriam sido necessários para a confecção daquela peça valorisadíssima. Quantas árvores ocas teriam sido deixas naquele inverno, quantos amendoins sobrando no estoque, quantos parques vazios e despovoados, quantas crianças solitárias. O forro do casaco era supermacio e ela o acariciava mirando um ponto da mesa, perdida, como se afagasse a alma reverberante daqueles animais, que na memória da cultura ainda pulavam de galho em galho. Além disso, estava enfastiada porque havia comido uma manga no café da manhã e estava entrevada no intestino, produzindo gases e cheia de odores, o que a fazia endireitar a coluna e parecer muito séria, fina e acadêmica, como quem coloca Clarice Lispector na cabeceira e sofre de dores de cabeça tortuosas.

- Você é tão fina, comentou a convidada, tomando a sopa de entrada, que era um mexidão de batata baroa, mandioca, ervilha e aipo. - A sopa poderia ser boa, se não fosse esse aipo, mas, sabe, curti.

- Minhas empregadas não sabem fazer um aipo bom, retrucou a anfitriã, segurando com força a pele do casaco como se agarrasse o cabelo de um bandido. - Elas não sabem lavar, cortar, cozinhar... aipo é um mistério para elas - A convidada bocejou. - O aipo é um mistério da natureza. Exige cuidado, amor e dedicação. Tem que lavar em água de cheiro e cozinhar durante milênios, com muita paciência. Mas elas fazem com a bunda, e dá nisso.

A convidada pestanejou. - Q? Amiga, tem um pentelho na minha sopa.

- Se vira, ninguém mandou você trazer esse bando de esquilo pra dentro da minha casa, sua vaca.

- Sai daqui!

- SAI DAKI VC PORQUE AQUI EH A MINHA CASA, SUA LOK

A convidada foi expulsa com vassouradas, ainda com restos de aipo na boca, um hálito terrível. O casaco de pele acabou pendurado em um galho, no meio de um bosque, para que a natureza se lembrasse de como é sofrer nas mãos da indústria da moda.

Meu primeiro toco

2009-11-05T21:55:00.003-02:00

É o que sempre disse: gente bonzinha só se *. Eu não deveria ter aceitado seu convite para uma conversa, não deveria ter começado com aquele email. Você soube arquitetar a conversa muito bem e eu nunca imaginei que a evasão custasse tanto jogo de cintura. Mas eu poderia ter aceitado, pelo gosto culposo da aventura. Poderíamos fingir que nos esbarramos lá por acaso. Entraríamos na mesma sala, e você gripado fungaria como uma porca enjaulada, o frio do ar-condicionado descendo espiralado como um perfume envenenado, querendo que nos agarrássemos. Agarraríamo-nos com as mãos, apenas, sua mão quente aquecendo a minha. Visualizaríamos essa cena em plano-detalhe, como um dos muitos planos-detalhes que transbordam nesse filme do Quebec, e como é impossível entender o sotaque do Quebec. Seria somente nesse ponto, porém, banhado pela luz da tela, que eu poderia perceber: nada disso aconteceu, eu não aceitei, eu recusei depois de muito pensar e o que me levou a sentar sozinho naquela sala foi o fato de eu ter dado meu primeiro toco.

Percebi

2009-11-03T23:28:00.003-02:00

Eu percebi que você está me olhando, percebi sim. Não adianta fingir discrição, não adianta revezarmos os olhares, eu sei que você está me olhando e você sabe que eu estou correspondendo. Então vamos juntos voltar de Nárnia, vamos fingir que não há ninguém aqui e sair rolando por essas esteiras. Vou começar lambendo sua garganta, passar pela cabeça e ir descendo pelas costas suadas, porque sua camiseta grudou na pele e eu consigo enxergar os músculos com seus volumes e movimentos, a transpiração, vou rasgar todo esse tecido e guardá-lo para mim, vou apalpá-lo como se não houvesse amanhã, vamos aproveitar que ainda há tempo e que eu percebi.

Barulho de água

2009-09-25T20:01:00.003-03:00

A lanchonete era velha, e havia ali muitos sinais que indicavam isso: a cerâmica anos 60, os copos americanos de vidro, as garrafas retornáveis, a televisão velha, os cabelos no ralo da pia e as manchas de gordura no teto acima dela, grandes manchas amareladas que iam grudando, grudando e já eram testemunhas vivas da história.

A lanchonete fazia-se ouvir bem de longe, e talvez aí encontravam-se os indícios mais óbvios do seu envelhecimento. Bastava ligar uma torneira ali dentro e um barulho de sucção vinha subindo pelos canos, chamando pela água; o ruído ia crescendo e crescendo, assomando como o suspiro, ou melhor, o grito, dos fantasmas das pessoas que já haviam pisado ali. Demorava até a água chegar, e, quando chegava, era com estremecimento e alarde. Fazia as paredes estremecerem, o chão, as estantes, os copos, os talheres, as pessoas, era uma loucura que obrigava a torneira ser desligada logo depois, só dava tempo de enxaguar um copo. E aí era preciso abrir a torneira de novo e ouvir os gritos de novo, e depois estremecer, fazendo a gente longe dali olhar para trás.

Voltar ao início

2009-09-22T21:30:00.002-03:00

Essa coisa que vem crescendo no peito não é o que chamam de dúvida, é mais uma certeza acompanhada de uma pergunta sobre o que virá depois, mas é difícil termos certezas, o próprio mundo se encarrega de nos mostrar que elas são extremamente falíveis. De modo que é melhor dizer apenas que alguma coisa cresce, e assim voltamos ao início.

O que nos resta é a sensação de que não podemos pisar nada além da própria terra, que precisamos valorizar apenas isto que é o agora, e que inevitavelmente as coisas vão se desmanchando pelo ar como falecem as pessoas...

O acaso existe

2009-09-02T21:25:00.004-03:00

O que há de brilhante na obra deste homem é não só ter elaborado uma teoria sobre a mais fundamental e básica faculdade humana - o pensamento -, mas ter dado, a todos os que conhecem seus escritos, a oportunidade de encarar algo que poucos querem encarar: o acaso. O que Charles Peirce nos ensina em sua semiótica - a ciência geral dos signos - é que não podemos escapar do acaso; que ele, como signo, é bruto e físico, e responsável pelo começo de uma cadeia que é o próprio pensamento. Ele nos mostra que estamos sujeitos a todo tipo de eventualidade, e que ela nos leva a outros lugares.

Que não há conhecimento certo ou seguro, e que este deve ser analisado à luz dos fatos externos. Que é só tropeçando na eventualidade do real que experimentamos algo distinto de nossas expectativas. Que não podemos escapar à presença invariável da mudança. Que o homem, como signo, é um processo; não pode ter um sentido em si mesmo, isolado, pronto, se não estiver dirigido a outro signo; não se pode precisar seu começo ou seu fim, não pode estar "acabado", não pode ter uma história escrita nos Livros, no céu ou nas estrelas, não está destinado a ir a lugar algum. O que Peirce arremessa diante de nós é a dura verdade de que as coisas nos escapam, de que podemos ser extremamente falíveis. Ele nos põe diante da indeterminação, da incerteza, e do provisório.

Talvez por isso ele tenha sido tão incompreendido - e, também, impopular.

No paraíso de Borges

2009-08-13T23:56:00.003-03:00

"Siempre imaginé que el paraíso sería algún tipo de biblioteca".
- Jorge Luís Borges

Sonhei que me correspondia com alguém pelos livros. Tudo começou quando retirei da biblioteca uma meia dúzia de livros, como sempre faço, e, numa deitada só, li trechos de pelo menos quatro deles. Como não há marcadores de páginas suficientes, peguei vários papéis que havia ali pelo quarto para marcar os livros e "salvar" a leitura, como fazemos com jogos de videogame muito longos, e um desses marcadores só poderiam ser antigas cartas de amor, bilhetes do colégio, pedaços de fotografias, e o resultado do meu exame mais recente de fezes. Alguns livros precisavam de mais de um marcador, porque são muitas referências, termos novos, nomes de autores e dúvidas que afloram a cada parágrafo - não custa nada ir e voltar, percorrendo o mesmo caminho sempre, mas sempre com novos olhares, com nos ensina Umberto Eco (ou não. rs).

Rigorosamente no último dia de empréstimo, porque não gosto de pagar multas, voltei à biblioteca para renovar os livros e tive que devolver um deles, solicitado por outra pessoa para reserva. Devolvi, relutante. Foram dias e dias para reencontrá-lo na biblioteca; voltava sempre às prateleiras e ele não estava lá. Semanas depois, procurando outros volumes, descobri que era só olhar um pouco mais para o lado e descobrir que o livro estava, afinal, por ali perto. Eles nunca são devolvidos exatamente ao seu lugar original, ou talvez sejam: a biblioteca é como um enorme monstro vivo cujos órgãos são os livros que se remexem para lá e para cá. Mesmo que se procure muito e nada se encontre, não há por que desistir. Os volumes sempre estão lá, mais para a esquerda.

Novamente em posse do livro que forçosamente devolvera, agora acompanhado de outros volumes, folheei-o como de costume. Da outra vez que fiz isso, em outro livro, encontrei um cartão postal todo rabiscado de hidrocor preta; os rabiscos às vezes formavam palavras em italiano ou espanhol. Desta vez reencontrei, não sem muito embaraço, o resultado do meu exame de fezes. Minhas cartas de amor, meus pedaços de fotografia e os bilhetinhos de colégio haviam sumido todos, talvez raptados pela pessoa que reservara o livro. Não há muito o que ser feito, pensei acordando. As bibliotecas são mesmo feitas de livros e os livros são mesmo feitos da gente.

Da criação do Universo e das eras

2009-07-23T20:59:00.003-03:00

Havia Deus na era dos dinossauros?

No começo era o pó, o frio e a escuridão. Um silêncio de dar tédio. Foi então que Deus manejou com um grande braço seus escuros materiais, levando-os à borda do infinito a fim de dar a ele uma finitude, querendo criar um vendaval que, enfim, criou-se. Foi a invenção do Big Bang. Dele vieram galáxias dentro de galáxias, estrelas que explodiam, Sóis quentes e gelados que atraíam planetas para si e faziam tudo equilibrar numa complicada equação de forças e calores.

Havia ali no meio um planeta que as escrituras bem descreveram e do qual Deus quis ele mesmo, pessoalmente, encarregar-se. Chamava-se Terra e a obra começou quando ele dividiu o nada em duas partes, formando o céu e o chão onde iam pisar todas as mortais criaturas; no entanto a divisória ficou imperfeita e daí surgiram montanhas e vales grandiosos. "Não era para ser assim, mas está bom", disse Deus. Então Ele desenhou na superfície da Terra e daí nasceram a grama e as árvores, as plantas com seus frutos e os animais. As coisas eram tão bonitas e boas em si mesmas que não dependiam de mais ninguém para existir, nem mesmo Dele.

No último dia de criação, Deus fez pequenas criaturas que eram em sua imagem e semelhança como ele, portanto cheias de imperfeições. Deus ficou insatisfeito e guardou as criaturas em uma de suas gavetas. Tomado de exaustão, Deus dormiu e a Terra recém-criada pôde desenvolver-se; e as plantas e os animais cresceram e se tornaram coisas que ninguém sabe o que eram porque ninguém viu. Apenas uma delas tornou-se conhecida, eram os dinossauros e dominavam os céus, o chão e as águas; eram ferozes, gigantescos e em sua maioria velozes, e foi por sua astúcia que dominaram o planeta. No entanto tinham um cérebro pequeno e não se questionavam, não sentiam emoções e não se comunicavam senão por gritos horrendos e grunhidos de fome, não se perguntavam sobre a criação e sobre Deus, que dormia.

Até que um dia, Deus acordou e verificou que os dinossauros nada faziam; eles não mudavam porque não se questionavam, não afrontavam Sua existência e pareciam sempre satisfeitos. Foi aí que Deus quis recomeçar tudo, e tudo destruiu com um cometa que se chocou contra a Terra, fazendo as coisas virarem fumaça. Antes de redesenhá-las, porém, Deus cochilou novamente, mas se levantou rápido e, quando viu, as criaturas semelhantes a ele, que estavam presas na gaveta, de um modo conseguiram escapar e já estavam lá embaixo na Terra, decididas a povoar a Criação.

Deus, que até então era tolerante com os erros, deixou as criaturas viverem no mundo, e viu que essas sim questionavam-se, sofriam, riam e choravam, e pareciam querer transformar as coisas porque havia algo que lhes era intrínseco e se chamava inteligência. Deus viu que não era mais necessário fazer nada por ali, e foi criar outros mundos.

baseado no anime haibane renmei

Reservado

2009-07-04T00:48:00.002-03:00

"Você é tão reservado".

A frase veio com tom de reprovação, como que proferida em hora e local indevidos, como que embasada num julgamento, num juízo de valor. Quase equivalente a um "você é tão esquisito". O sol das 17 horas banhava os degraus de um amarelo aconchegante, cálido, mas que naquele momento destoou completamente e pareceu até repulsivo. Balbuciei uma explicação que não saiu. Não há por que explicar-se, não há como fazê-lo; simplesmente é e pronto. Não vejo problemas em analisar as linhas da mão, as veias saltadas, as rugas dos outros, os motoristas em outros carros, os pássaros em suas árvores; não vejo problemas em pensar, pensar e pensar imergindo num fluxo tão grande de palavras e coisas que só me resta o silêncio para aquietar tudo isso. Não vejo por que não contemplar os passos nesses degraus banhados d'ouro, não vejo por que não olhar para trás e pensar "puxa, o sol das 17h é tão bonito", depois virar para frente e pensar que o silêncio é tão cheio de ideias.

"Você é tão reservado".

Uma desculpa para não ir

2009-06-25T23:57:00.002-03:00

Colegas,

Venho por meio deste justificar minha ausência na festa junina da CORDI. Eu _juro_ que estava indo para a festa, mas aí apareceu uma cratera no meio. Não, era um precipío mesmo, sério!, aí eu caí e rolei, e enquanto eu rolava gritei "NÃOOOOO! EU PRECISO IR PARA A FESTAAAAAA, O PESSOAL ME QUER LÁÁÁÁÁ!". Mentira. Não, agora sério, eu fiquei com dores no corpo, achei que ia ficar gripado e o Tarzan nem ia querer me beijar na barraca do beijo. Risos. Além disso vocês todos já gostam de falar alto e dizer palavrões, ninguém tem um assunto bom que seja nesse setor, e eu não queria ver essa situação piorada quando vocês estivessem bêbados, loucaços, tirando a roupa etc (credo. quer dizer, NÃO).

abçs

Corpo de Cristo

2009-06-12T00:09:00.005-03:00

Hoje uma criança, um garoto, chorava pedindo esmola no semáforo. Chorava alto, percorrendo a fileira de carros e gritando "me ajuda, me ajuda", com a mão levantada e muitas lágrimas no rosto sujo. Poderia estar ali por muitos motivos. Poderia ser fome, uma fome severa (dizem que fome, fome de verdade, faz doer o estômago). Poderia ter sofrido um trauma, um espancamento, um estupro, uma dor terrível, um abandono. Poderia estar chorando de humilhação. Poderia estar ali por ordem dos pais, chorando de vergonha, ou chorando de fingimento, porque lhe ordenaram.

Mas nada justifica o estado lamentável daquele ser humano em prantos. Virei-me para buscar a carteira e pegar ali um dinheiro, enquanto ao meu lado, fora do carro, o menino chorava e aquela dor me reverberava nas orelhas. Dei-lhe 5 reais, sabendo que não são 5 reais que resolvem uma agonia. Durante aqueles minutos em que procurei o dinheiro, poderia ter morrido, sofrido um assalto, um sequestro, um tiro na cabeça, um furto no carro. No final, ele agradeceu, continuando a chorar.

O que me leva a crer que seu desespero era real, e não mero teatro. Mesmo que fosse, ainda assim era uma criança em sofrimento, uma criança que não despertou a revolta de ninguém, uma criança que não estava alimentada, não estava limpa, não estava saudável, não estava brincando. Também nenhuma mão se ergueu para ajudá-la, para abraçá-la, para oferecer-lhe um conforto, nenhuma mente se questionou daquilo que viu e que não viu (afinal, já nos ensina a semiótica que o mundo que vemos diante de nós nos ajuda a pensar sobre o mundo que não estamos vendo).

Somos um país majoritariamente católico, talvez não sempre praticante, mas com certeza crente em Deus. Gostamos de ir à missa, rezar e celebrar o corpo de Cristo. Quase sempre tememos abrir nossas janelas, por medo de roubarem nosso dinheiro tão valioso, e sequer nos incomodamos, porque não aprendemos questionar o mundo que estamos construindo. O corpo de Cristo está bem guardado em nossas capelas douradas, e ao que parece deve valer muito mais que o corpo do homem, em frangalhos sob qualquer semáforo e para o qual não se rezam missas. Como diz Saramago, "assim vai o mundo e não haverá outro".

Rodada de negócios, quem curte?

2009-06-06T15:06:00.002-03:00

Nada mais perigoso e sexual que uma rodada de negócios entre empresas. Geralmente acontece no prédio mais afastado, cercado por um mato alto onde se escondem coisas que é melhor deixar pra lá. A infra-estrutura é impecável, o auditório tem um ar-condicionado que simula o inverno da Sibéria, os banheiros são limpos, modernos, ecológicos etc. A simpatia dos funcionários atrai os convidados sempre para o interior mais profundo daquele prédio, longe do estacionamento amarelado e dos carros com faróis ligados, que desligam à menor das observações.

É nesse ambiente perfumado, climatizado e socialmente desconectado da realidade dura deste país lusófono de dimensões continentais que acontecem as parcerias, os diálogos e, o pior, os elogios tão descarados. A coisa começa quando a coordenadora faz a social com os mais chegados, abraça e beija e inaugura o coquetel (refrigerante, suco fit de uva, pão-de-queijo, quiche de queijo, bolo de queijo, e sanduíche de frango, coxinha de frango e pastel de frango, frango e frango com frango).

Enquanto os presidentes de cada empresa se revezam numa dança louca das cadeiras, os outros integrantes se distribuem ao redor da mesa, em grupinhos primeiro herméticos, mas que depois vão recebendo um elemento externo aqui e ali, e a paquera está armada. As frases mais recorrentes são Oi, tudo bem?, o que vocês fazem?, sua empresa é o máximo!, vamos fazer uma parceria, toma aqui o meu cartão, qual é o seu telefone mesmo?, ah, eu funciono melhor por email - a partir daí, basta pouquíssimo pra as mãos deslizarem para os quadris, puxarem a calça com violência e corpos se arremesando contra as paredes.

Mas não. O que se vê é uma série de tiques nervosos, hormônios caindo e subindo, perfumes nauseantes se misturando no ar e olhos percorrendo lá e aqui, indo e voltando. Com a mente nos negócios, fica difícil divisar, entre tanto terno, tanta roupa, tanto tecido, os corpos tão desejados. O olho afinal precisa atravessar paletós, gravatas e camisetas para enfim chegar às formas tão desejadas, as gotas de suor deslizando pelos peitos e chegando aos cintos, porque lá sim residem os grandes sucessos.

Até que se desvelem todos os segredos, demora tempo e álcool no sangue dessa gente que gosta de estar gerindo pessoas. Durante este intervalo em que nada acontece, os olhos e as intenções vão dos rostos aos colarinhos e por aí param.

2009-05-12T00:18:00.000-03:00

Vi flores, vi insetos, vi árvores e vi amores

A boa e a má

2009-05-10T21:49:00.003-03:00

Meninas,

Ficou deliberado que vocês são meu eu-lírico, há muito combinamos isso. Parece-me razoável que vocês sejam do sexo oposto ao meu. O eu-lírico da senhorita Sá, por exemplo, é um homem e se chama Dr. Watson. Também me parece razoável que vocês sejam lésbicas. Vocês aparecem sempre embaixo de uma árvore, vestindo muitos panos e tocando uma flauta, fazendo piquenique. É muito bucólico. E como eu gosto, não há um eu-lírico mais propício.

Portanto eu peço que vocês me doem um pouco desse ar campestre, já que ultimamente o iTunes tem sido sádico comigo; ele escolhe as músicas de fossa nos piores momentos, e eu rolo pelos tapetes, as lágrimas rolando pelo rosto em abundância, e no fim a única voz que se ouve é aquela de minha mãe dizendo: "vamos ao supermercado, você quer alguma coisa?". E não posso responder, porque não há o que ser respondido. Nesses momentos de hiato, é o hiato quem deve ser verdadeiro; os filhos não respondem as mães, o amor que nos motiva não nos responde, a noite não nos responde, a Lua não responde, o vento, as folhas, os cães, e as gatas com seus filhotes. Ninguém responde. Estão todos em hiato, duvidosos do que acreditaram a vida inteira.

Estou gordo.

2009-05-10T00:53:00.002-03:00

Estou gordo. E é inegável. Sério, não dá. Minhas camisetas antes serviam todas, mas agora o contorno dos meus peitos fica visível e os mamilos também, às vezes. Os excessozinhos dos lados também. Barriga, eco. Tenho que fazer um esforço para entrar em bermudas 42 que, antes, entravam tranquilamente, e ainda caíam, deixavam a cueca à mostra etc, aquela coisa sexy rebelde punk. Agora pareço uma morsa entalada num poço. Nas fotos, meu rosto aparece como uma lua, gordo, redondo, onde some o nariz e com um excesso de queixo, de bochechas. Tento manter uma postura ereta para disfarçar, não dá certo e entro em desespero. Vamos começar a cortar os pães, chocolates, açúcares, massas, lanches da tarde etc.

A gripe dos animais

2009-04-30T21:13:00.004-03:00

A questão que inflama os debates referentes a vegetarianismo e onivorismo geralmente se centram no sofrimento dos animais, se animais sofrem ou não, se plantas sofrem ou não, se matar animais é o mesmo que matar plantas, se animais e plantas são o mesmo tipo de seres vivos etc. Outras questões igualmente ou mais importantes, e urgentes, tendem a ficar de fora das discussões: ecologia, desenvolvimento sustentável, derrubada de florestas para pastos, poluição da atmosfera pela indústria da carne, poluição da água pelas fezes dos animais, plantios de monoculturas extensivas (como a soja, que, ao contrário do que a maioria acredita, não é cultivada para alimentar vegetarianos, mas para alimentar gado, de corte, no exterior), desigualdade na distribuição de comida, consumismo, modos de vida, stress, obesidade, osteoporose, anemia.

E depois de tanto aquecimento global, de tanto encolhimento da Amazônia, de tantas doenças cardíacas e infâncias obesas, a humanidade é assombrada por mais uma praga: a gripe dos porcos. A OMS já mudou o nome para gripe A, porque "gripe dos porcos" acabou prejudicando o comércio de carne suína. Enfim, essa provável catástrofe não nos foi enviada por ninguém, porque dos castigos que temos que engolir bastam os que bastam, mas fornece elementos para observar a pandemia de outro lugar: o vírus dessa gripe, que surgiu de uma mutação entre o vírus da gripe humana, aviária e suína, pode ter encontrado nas grandes granjas um ambiente ideal para se proliferar. O que existe de mais propício para uma doença se alastrar, a não ser milhões de animais prensados num lugar úmido e quente, dopados de antibióticos e com um sistema imunológico fraquíssimo? Daí não vem só a carne que comemos.

Outras informações sobre este ponto de vista no blog do Saramago.

Foto de Deon.

Silêncio

2009-04-19T23:58:00.004-03:00

23h59 de um domingo e um estranho silêncio que não é a ausência de ruído, mas uma junção própria e bem saliente de ruídos que se fazem ouvir aqui e ali, primeiro o cooler do computador, palavra estrangeira para a qual não se encontram traduções exatas a não ser bizarrices como esfriador, e por isso cabe-se o neologismo; depois um batuque distante, seria uma cerimônia, um terreiro de macumba, uma festa...? Em seguida, o choro de um bebê. O arranque de um carro. Uma música. E ainda assim é isto o silêncio, um fenômeno que não é caracterizado pelo auditivo, mas sim pelo visual e pelo tátil, a noite escura e fria. Ademais os tímpanos nunca dormem.

Cajus

2009-03-31T19:20:00.002-03:00

Vinha com os dedos lambuzados da fruta, e o aroma forte derretia languidamente com o calor suave que entrava pelas janelas, o sol soprava-lhe rapsódias na orelha e o mundo se resumia ali somente naquele conforto. Parecia um gato que havia acabado de acordar, blasé e sonolento.

Sobre o catalão e o caboverdiano

2009-03-21T23:55:00.005-03:00

Minha história com o caboverdiano é curiosa e me inquieta desde que passei a escutar Mayra Andrade. Mayra foi catapultada para a nata dos circuitos musicais depois que saiu de Cabo Verde, sua terra natal, um arquipélago da porção setentrional da África, para cantar sobre chuvas de rabada e murros no tatame em bares cult e renomados de Paris. Mas Mayra não é o cerne de nossas preocupações.

Do mesmo modo que o latim degenerou em várias línguas que foram se transformando, o caboverdiano, a língua do povo de Cabo Verde, tem uma formação muito curiosa. O latim, por exemplo, deu origem às línguas formalmente conhecidas como latinas, o português, o espanhol, o francês, o italiano, e uma outra porção de idiomas menos praticados, como o romeno. Quem fala romeno hoje em dia? Ninguém. Ao contrário do caboverdiano, que é falado por muita gente por aí, e você nem imagina. E como a língua é viva, o espanhol também degenerou-se, por exemplo. O catalão é falado com profusão no sudeste da Espanha e custa a infiltrar o resto do país. Em Barcelona, por exemplo, ao analisar alguma obra de Gaudí, é preferível, para ser entendido, proferir um comentário em catalão, não em espanhol. Catalão é uma língua curiosa. Ao contrário de castelhano, que se diz castellano, ou español, porque o castelhano afinal de contas é a língua oficial da Espanha, catalão diz-se català. Confuso, não?

O caboverdiano é mais, e sua história permite entender a curiosa história desse arquipélago africano. Cabo Verde foi colônia portuguesa, e como tal tem como idioma oficial a língua dos patrícios. O português é utilizado nas cerimônias oficiais, nas assembleias legislativas, na imprensa e em outras publicações, como as embalagens de papel higiênico do presidente. No entanto, a língua do povo, o tupi-guarani deles, é o caboverdiano, amplamente usado nas cantigas de roda, nas receitas de caruru e no comércio de morangos e lagostas. O caboverdiano ainda está em processo de normatização, e cogita-se elevá-lo ao estatuto de segunda língua oficial do país, ao lado do português.

Essa falta de normatização é visível na pronúncia e na estrutura do caboverdiano, que parece uma língua assim meio solta e misturada, como o catalão, uma língua que ficou para trás, que congelou. Quando Mayra Andrade canta que "tunuca parla que tem corage", ou que "é nós que embarca pa São Tomé", ou que "cadum com si mania, fá redondo virar quadrado", os lusófonos podem suspeitar: essa mulher está querendo dizer alguma coisa, que não é exatamente na minha língua, e como eu consigo entendê-la? Aí tem. Enquanto isso, os parisienses em bares cult aplaudem e aplaudem. Eles acham que estão gostando do francês bem falado dela, porque o ensino de inglês e francês é obrigatório nas escolas caboverdianas, mas eles estão impressionados mesmo, inconscientemente, é com a língua materna da cantora ter um pé lá no latim, por aproximação com o o português.

O que me leva para a seguinte hipótese: o catalão está para o espanhol como o caboverdiano está para o português.

P.S.: em uma de suas músicas, Mayra diz "dimokransia" (democracia), sendo que o título da canção é "Dimokrasa". Talvez eles conjuguem substantivos, como no alemão e no polonês. Mas aí já mistura demais.

Mayra Andrade em sua versão fatal. Caboverdiano, português, catalão, alemão e polonês em apenas 12 músicas. Imperdível.

Terceiras pernas

2009-03-12T23:02:00.003-03:00

Depois daquele "alô", momentos de caos e agonia. Uma mensagem entrecortada, uma voz meio desconhecida, dizendo "deu problema com o seu ponto do trabal", e vozes nunca mais. Uma troca rápida de chips de celular, celulares de companhias diferentes, e o sistema inteiro se fecha para o diálogo. Ainda resta uma esperança: cartão de orelhão! Mas é claro que como ninguém usa orelhões, e esta era uma sina a ser vencida, o único que funcionava estava a quilômetros de distância, nas areias cruéis do piso de concreto, sob o sol. As vozes retornam. "Você precisa vir aqui no décimo andar para assinar sua folha de ponto. Ela estava vindo e voltando sem sua assinatu" milhares de rostos aparecem no céu, as chefes relapsas, funcionários atolados de papel e SUCO EM PÓ CLIGHT. A tela do celular? Apagada para sempre. "Digite o seu SIM", sim?, que tipo de celular requer um advérbio de afirmação para funcionar? "Não, eu não sei o meu SIM". Meu Deus, eu nem sei o que é um SIM, então este mundo está mesmo perdido.

Aí almoço, e depois trabalho. No caminho, recai a consciência terrível de que naquele momento havia-se perdido a terceira perna, esta inútil que nos apoia. Qual seria a próxima terceira perna, então? Dormir no ombro do deputado? Morder a bochecha da menina ao lado? Colocar um piercing? Azia?

O desfecho trágico desta terrível história vem a seguir, não menos sem algum alento. A internet é a nossa terceira perna, porque ela resolve tudo. "Para desbloquear celulares, dirija-se a uma de nossas lojas". No mesmo momento, um chamado divino de um amigo de longa data, convidando para um lanche. No shopping. Shopping = loja de celulares. Magnífico. Atendente sorridente, esperando ser utilizada. Explicações. Histórias. Testes. Sorrisos. Chips. Baterias. Veredito: celular quebrado. A terceira perna indo-se para sempre. Cortinas. Medo. Silêncio. Morte.

Olá, tenho 9 anos e estou grávida :)

2009-03-08T11:27:00.005-03:00

"Olá, tenho 9 anos e estou grávida :) Vamos brincar de boneca? Eu trouxe minha boneca preferida pra gente brincar. Você trouxe a sua também? Legal, a gente pode fingir que aqui é a nossa casa e os nossos maridos estão trabalhando, e... ah, você prefere brincar de bicicleta? Eu não posso brincar de bicicleta porque estou grávida de gêmeos, ai, espera, eu preciso sentar porque minhas pernas doem..."

Deveriam ter deixado essa garota de 9 anos que foi estuprada pelo padastro continuar com a gravidez. Afinal, ser mãe de gêmeos é tudo o que uma criança de 9 anos mais precisa, não é mesmo? Nada mais natural, saudável e respeitoso à vida humana. O fato é que Deus tem planos para a vida de cada um de nós, e isso inclui termos uma vida infeliz visando à vontade do altíssimo, sermos enrustidos, expostos a riscos de doenças sexualmente transmissíveis e estuprados aos 9, levando gêmeos no útero durante 9 meses. Os que apoiam o aborto devem obviamente ser excomungados, os que estupram, não, afinal estamos aqui para nos reproduzir, apenas. "Crescei e multiplicai-vos", não é isso? Crescei e multiplicai-vos e depois vos perguntais por que o planeta está tão quente, tão poluído, tão destruído, tão caótico...

E aí, quando essa menina morresse matando os filhos que ela impositivamente teve de carregar, os bispos que defenderam essa gravidez não-natural, depois de anos de cegueira rezando para o teto de suas igrejas, poderiam começar a rezar olhando para a Terra.

editado: Para conferir e pensar um pouco mais.

Anônimos

2009-03-04T13:28:00.002-03:00

Existem textos que são inteligentemente produzidos e que nunca vêm à tona, geralmente não alcançam mais de dois leitores e portam uma sensibilidade que toca muito poucos. Os autores dessas obras podem ser pobres, desdentados, com 5 reais no bolso que às vezes não dão para um parco almoço, e nada lhes resta a não ser contar suas histórias por aí, e que bom que ainda têm energia para cantar, sorrir, falar e falar, porque nessas horas o hálito amargo de café não pode incomodar aos ouvintes. Publico aqui um desses textos, de um desses autores, a quem a pobreza não deu o privilégio de publicar sequer uma palavra.

"A mulher e a flor querem carinhos
Cada uma tem a mesma refulgência
Bonitas sem ódio e sem espinhos
Duas fontes de amor por excelência

A mulher para amar tem paciência
Zela o lar o esposo e os filhinhos
E a flor joga pétalas com essência
Nos cascalhos mais duros dos caminhos

São tão boas tão meigas e tão unidas
Tão sublimes tão belas e tão queridas
Que uma nos prende no aroma outra no riso

Se o homem quiser ganhar amor
Acarinhe a mulher e zele a flor
Que esse mundo se torna um paraíso"

Eduardo Manoel dos Santos

kkkkkk

2009-03-04T09:26:00.004-03:00

kkkkk! gente rs! desd pequeño e já causando confusões rindo pra galera. essa fota é um prova de q, se vx são bbês, então devem aproveitar ao mássimo e rir de TUOD. neça época sinistra em ke se comiam só papy=7nhas, qse semrpe de abacatch com l~imao, não avia nada msmeo a fazerrr, a não ser GAGRALHRAR. atoron.

agora, se eu soubece que viveria a era do ACEQIMENOT GLOBAL, não teria rencecarnado nste país, teria escollido outro logradouro, como SIBÉRIAQEMCURTE? a diferensa é que poderia conjelar se gagralhrarsse com a boac tão aberto. nd é perfeito né gente rs ai. enfin, os gramdes propózitos deste post son:

1. eu antes de ir pra secola;
2. mmma~e quero ppxca;
3. aceqimenot global STOP
4. bebês fofinhosos kkkkk NOT

Registro sonoro

2009-01-26T21:55:00.002-02:00

Escute o registro sonoro e responda às perguntas seguintes.

Tin tin tin *musiquinha*. Unidade 11, o dinheiro a qualquer preço. Banco!, página 146. Ganhar dinheiro é bom, mas gastá-lo é melhor ainda. Então, e vocês... o que vocês fariam se fossem milionários?
Se eu fosse milionário? Hmm... eu compraria uma grande mansão, eu faria muitas viagens e...
A gente nunca sabe. Mas eu acho que eu doaria tudo para, é..., para as crianças que são infelizes, sei lá, na África ou para associações na França.
Eu, eu teria a possibilidade de criar minha própria empresa. Et aí eu... eu daria um pouco para meus pais, meus amigos.
Trocar meu carro que não funciona mais. E... é isso! Meu conforto em primeiro lugar.
Eu, eu alugaria uma mansão formidável no litoral... e... com sol, e convidaria todos os amigos, todas as namoradas e faríamos, hmm, uma festa inacreditável durante uma semana, um mês, todo mundo dançando sem dormir, com uma piscina, e muitas belas mulheres molhadas e peitudas dentro da piscina. Ééé! E depois, depois, bom, eu faria uma viagem, uma boa viagem, ah sim sim, dois meses, três meses, eu faria a volta ao mundo, sim, sim, gastando e gastando todo o dinheiro.
Como vou me casar, eu faria um casamento superhipermegablastergrande. Eu aproveitaria para comprar o vestido mais belo do muuuuuuuuundo!, um vestido de um famoso costureiro, coisa fina. Aí depois, sei lá, talvez nos casaríamos na Notre-Dame de Paris e aí, bom, sei lá, aí alugaríamos o último piso da Torre Eiffel para fazer a recepção, e os convidados que não trouxessem presentes caros seriam jogados lá do alto. Convidaríamos todo o mundo, o mundo inteiro mesmo. E depois faríamos uma grande festa durante toda a noite com um supergourmet que nos faria umas comidas megabelas e extremamente hiperelaboradas. É isso, eu acho que faria isso.

Retratos pitorescos

2009-01-20T22:51:00.005-02:00

Chego cedo, estaciono mal entre dois carros mal estacionados, um Honda Fit e um C3 da Citröen. Todo dia é a mesma coisa, uma ginástica no volante para acertar o carro na vaga, enquanto mil e um carros vão se alinhando atrás de mim, e no final todos os carros ficam mal estacionados. Alguns motoristas estacionam TÃO mal que dá vontade de riscar os carros deles inteirinhos! Mas isso não convém no momento. O fato é que do meu lado direito existe um rosto, um rosto dentro do carro. Uma cabeça angulosa emoldurada por um cabelo liso e preto, escorrido. A pele do rosto é morena, e provavelmente a do resto do corpo também (é claro). É uma mulher, uma moça. Enquanto ajeito o carro na vaga, desistindo logo no começo, porque não adianta mesmo, a moça rói as unhas, ansiosa. Já fumou vários cigarros, ali dentro mesmo. Deve estar esperando o começo das aulas. E todo dia é a mesma coisa, tanto quanto os carros tortos no estacionamento. Ela senta no mesmo lugar, cruza as pernas do mesmo jeito, e os olhos das outras pessoas fazem assim: começam pelo topo de sua cabeça, admiram seu cabelo preto e escorrido, depois se chateiam com seu rosto sempre mal-humorado, chato e impaciente, depois descem pelo corpo bem vestido, alinhado, elegante, asseado, com braços tatuados, os dois braços são tatuados, depois voltam às orelhas quando percebem que ali existe um alargador roxo, depois descem de novo até os pés, sempre cobertos por um sapatinho de plástico. De plástico porque ela é vegana, como faz questão de comentar em algumas aulas. Veganos não se vestem com pele de animais, nem frequentam açougues (em francês, a palavra boucherie significa açougue, e também carnificina). Mas ela está sempre descontente, impaciente, vidrada no relógio como se o tempo passasse lentamente, mais devagar que em Oslo. O tempo corre superdevagar em Oslo, ou melhor, não corre, rasteja. Então, o tempo para essa moça rasteja. E quando ela fala, é como se ela jogasse todas as suas ansiedades para fora, suas palavras são loucas, arremessadas, rápidas, hesitantes, trepidantes porque tropeçam de sua boca para o ar. Seu francês tem um sotaque rascante e quase dinamarquês, ou melhor, é totalmente Dinamarca, e ela fala de veganismo, freeganismo, especismo e a derrocada das gerações anteriores. E quando a vemos dentro do carro enquanto ajeitamos o nosso próprio carro na vaga, ela, roendo as unhas, desliza o olhar para o lado, sorrateira, tentando enxergar, mas ela não sabe que nós a estamos vendo, não sabe que a estamos comparando a um índio xavante. E quando giramos o volante no sentido contrário para alinhar o carro, ela volta os olhos para frente, e ali tritura todas as suas ansiedades.

Redação de prova

2009-01-20T21:42:00.003-02:00

Existe uma diferença entre aqueles que mendigam na rua e as pessoas que tocam música em lugares públicos para ganhar dinheiro? Argumente, utilizando os conectores que exprimem contradições e os pronomes relativos.

Sempre existem diferenças e semelhanças entre as pessoas que mendigam e aqueloutras que tocam música na rua, por exemplo, para ganhar dinheiro, embora o objetivo delas pareça o mesmo. As origens delas podem ser as mesmas: elas podem ser refugiados políticos, ou então vítimas de algum desastre, talvez tenham perdido seus empregos, suas casas, suas famílias. Mesmo que muitas vezes essas pessoas sejam vistas como tendo necessidades e histórias de vida iguais, e mesmo que elas tenham os mesmos objetivos (ganhar dinheiro), existem nuances que fazem a diferença.

Mendigos geralmente contam histórias tristes ou trágicas, no intuito de chamar a atenção e sensibilizar. Instrumentistas, pelo contrário, tocam músicas pelas quais serão recompensados em dinheiro. Existe uma diferença entre dar dinheiro a alguém porque sentimos pena e recompensar o trabalho de um músico talentoso.

O filósofo Charles Peirce, que estudava a significação, a representação e as diferenças entre dois ou mais significados em uma rede de signos, criou o pragmaticismo, um método que permite estudar essas diferenças a partir das ações que envolvem esses signos. Segundo este método, o signo é definido pelo seu hábito, isto é, pela ação que produz. O pragmaticismo nos ensina que mendigar é diferente de tocar música, por mais que o objetivo seja o mesmo, simplesmente porque as ações produzidas por esses atos são diferentes.

Agora imagine. Se mendigar e tocar um instrumentinho ali fossem realmente a mesma coisa, o mundo seria uma bagunça, todos os mendigos iam tocar flautas, clarinetes, tambores e oboés, e como as pessoas têm gostos diferentes, cada um tocaria uma coisa. Uma marchinha ali, uma valsa acolá, cá uma polca, mais adiante um forró, e a rodoviária de Brasília seria muito, muito pior do que já é. Ainda bem que os instrumentistas são tímidos e melancólicos, e ainda bem que há outros que apenas contam histórias por aí.

Mais aplausos! Mais!

2009-01-13T15:30:00.004-02:00

O nome da música já é genuíno, a personagem é risível, e a cena, ridícula. As gozações que apareceram na internet não poderiam ser menos engraçadas. Com uma novela dessas, quem precisa de Madonna?

que beijinho doce que ele tem
depois que beijei ele
nunca mais andei ninguém

que beijinho doce
foi ele quem trouxe de longe pra mim
meu braço apertado, um suspiro dobrado
que amor sem fim...

Mais aplausos, gentalha!

Luciana Gimenez no meu quadrado

2009-01-02T07:38:00.004-02:00

Se 2008 foi o ano da macumba, 2009 não poderia ter começado pior.

A história iniciou-se com um bruto enjoo no estômago, que me acompanhou durante toda a viagem e foi dar resultados apenas quando cheguei em casa: vômitos e mais vômitos. Qualquer coisa que eu colocasse corpo adentro, inclusive água, era rejeitado pelo estômago, que doía de tão fortes contrações. Quando cheguei a um nível considerável de desidratação, com garganta seca e um deserto por dentro (e febre), achei que era melhor tomar uma providência - foi quando também meus pais começaram a ter os mesmos sintomas que eu.

Foi aí que fomos todos ao hospital, às 22h do primeiro dia do ano. Ainda enjoado, sentei na sala de espera e vi um filme ruim do Didi, enquanto meus pais faziam a parte burocrática. Demorou. Depois, fomos atendidos pela médica: um de cada vez, pra não virar farra. O diagnóstico parecia tender para uma infecção alimentar, talvez por salmonella, o que foi confirmado logo em seguida pelo exame de sangue, que fizemos todos no hospital mesmo. A enfermeira que tirou o sangue talvez estivesse muito cansada por causa do ano novo, e errou a agulha na veia da minha mãe umas 3 vezes. Estresse.

Mas a parte legal vem agora: enquanto o resultado do exame não saía, fomos conduzidos a uma salinha com poltronas que pareciam divãs, onde nos seria ministrado soro na veia. Que emoção, nunca tomei soro na veia antes! Ainda mais assim, com a família toda. Um programão. Minha mãe, posuda, com seus colares e pulseiras, prostrou-se numa poltrona ao meu lado e deixou bem claro que tinha medo daquelas coisas entrando no corpo dela. "Moça, se eu não quiser mais, você vem aqui e tira, certo?". Era um frasco grande de soro, e outro menor de algum remédio para o estômago, mas a enfermeira insistia em não esclarecer o que era. Enquanto minha veia era preparada para receber os estranhos líquidos, olhei para o lado e contemplei a figura paradoxal de minha mãe recebendo soro na veia. Nunca achei que fosse vivenciar isso. Quase a chamei de pinguça.

Então finalmente penetraram uma agulha em meu braço, e eu vi o sangue saindo de-va-gar-zi-nho, e depois o soro finalmente entrando. A picada da agulha doeu, mas percebi que eu realmente não tenho pânico dessas coisas. Todos aqueles canudos de borracha, o líquido escorrendo lentamente até desbravar o meu braço, o meu corpo, todas aquelas pequenas válvulas verdes de plástico que conntrolavam a entrada do soro... tudo me pareceu muito robótico. Legal, gostei.

Só que na salinha onde estávamos (e meu pai fora levado para outra, para o desespero de minha mãe), havia uma televisão sintonizada no programa da Luciana Gimenez. A única coisa que passou foi uma banda (?) de funk com muitas mulheres popozudas de calça branca, que mostravam os fundos para a câmera. Mulher melancia, mulher abacate, maçã, morango, pêra, banana, uva... todos os tipos de mulheres, para todos os gostos. E quando a banda terminava uma música, sempre com letras instrutivas e que faziam minha mãe se remexer desconfortavelmente na poltrona, a Luciana Gimenez comentava algo como "que legal!, e a mulherada dançando, hein?", e fazia uma pergunta boba. Os vocalistas respondiam, e ela dizia "que legal!". Deve ser fácil ser a Luciana Gimenez: é só ficar o programa inteiro dançando e repetindo "que legal, que legal", acrescentando um comentário ou outro, mas não precisa ser nada geniaaaal não. O ápice da história foi quando a Luciana convocou ao auditório aquela brilhante artista que compôs a dança do quadrado, e aí o nível baixou: "agachamento no seu quadrado, agachamentonoseuquadrado, eita que a mulher melancia deve fazer muito esse!". Minha mãe enfartou. E eu estava quase me torcendo de rir com os pulos desajeitados das popozudas dançando em seus minúsculos quadrados, e torcendo para que o peito de uma delas pulasse para fora da roupa e a Luciana dissesse "que legal!".

Até que um médico gente fina apareceu e perguntou se estava tudo bem, e eu tomei coragem e disse "sim, menos a televisão!" "quê?" "menos a televisão!" "ah tá, mas também... que péssimo". O médico mudou para a Globo, que passava um drama americano chamado Dança Comigo?, que é uma refilmagem de uma comédia japonesa chamada... Dança Comigo?. Os americanos fazem com o cinema japonês o que os japoneses fazem com a tecnologia produzida no resto do mundo: copiam, patenteiam e vendem como se eles tivessem inventado. Em geral, as versões originais, japonesas, são melhores. Dança Comigo? não foge à regra, e é divertidíssimo. Recomendo.

A noite terminou com o soro inteiro entupido nas veias. O estômago melhorou, a disposição melhorou, e tudo há de ser melhor quando os antibióticos derem um fim às salmonellas. Só passei a última noite em claro.

O pronto que nunca é pronto

2008-12-19T23:05:00.004-02:00

Os natalenses têm uma mania muito inata de dizer "pronto" quando querem confirmar uma afirmação, uma ação etc. Funciona no lugar do "ok", do "certo" e tudo o mais. Então, no apartamento, a arquiteta mede a gaveta que veio com um defeito de fabricação e promete, 6 meses depois, fazer uma gaveta com as medidas certas. "Pronto, pronto, tá tudo certo. Pronto". Na data prometida, a gaveta chega bem mais larga que o prometido.

Na lanchonete, a mulher pede um açaí com guaraná. Mas só com guaraná, sem granola, porque tem uma alergia forte a aveia. Ela até explica para a garçonete que pode ter um piripaque se ingerir granola. "Então é um açaí com guaraná somente?" "Isso". "Pronto, pronto". Logo depois, o açaí chega, com guaraná e repleto de granola por cima. A mulher tem um piripaque só de olhar.

Talvez o pronto seja tão automático que eles mal prestem atenção no que ouvem.

Percursos do olhar (ou o cara da foto)

2008-12-04T12:08:00.007-02:00

O site da faculdade era dinâmico e todo ilustrado, cheio de fotos de estudantes sorridentes e felizes por estudarem num lugar tão iluminado e alegre!!!; mas toda vez precisava pegar informações em uma seção específica e dava de cara com uma foto particular. A foto mostrava duas estudantes em primeiro plano, uma morena e outra loira, sorridentes-é-claro, e atrás um rapaz com cara de Suíça, cabelo loiro-escuro, olhos provavelmente acinzentados e um trecho fino de barba que ia do lábio inferior ao fim do queixo; essa barba exótica assim poderia ser uma referência aos antigos faraós egípcios, o que era excitante, mas de faraônico ou egípcio o rapaz não tinha nada, por causa da pele clara e traços obviamente europeus. O nariz um pouco largo, mas ainda delicado, era uma evidência de algum bisavô árabe, mas de árabe só aquilo mesmo, porque o rosto era todo harmonioso, fino, europeu, enfim, suíço. O rapaz sorria sem mostrar os dentes, e aquela timidez provocativa fazia o olho descer um pouco e encontrar o casaco cinza que ele usava, por cima de uma blusa branca, e era só o olho descer um pouco mais para encontrar um mamilo latente, mas bem pronunciado, ali mesmo sob o casaco. Era o tipo de mamilo que despertaria a imaginação de qualquer um. Infelizmente a foto terminava ali; o olho, ávido, poderia descer mais e apenas encontrar em negrito "Informações ao candidato". Aquele espaço resumia-se àquilo: estudantes-felizes, rapaz-suíço, mamilo, informaçõs ao candidato.

E era assim toda vez que visitava a página para pegar informações. Estudantes, rapaz, mamilo, e depois só rapaz e mamilo, rapaz e mamilo. No fim apaixonara-se por aquela foto, aquele suíço longe e inexistente, e alguns pensamentos sórdidos invadiram-lhe a cabeça, como o destino da outra mão do suíço. Porque a foto mostrava apenas uma mão. A outra talvez estivesse acariciando as costas de uma da estudantes, ou, pior, apertando a bunda dela. Não! O suíço era apenas seu, apenas seu, e a única bunda que apertaria seria a sua, sob lençóis brancos e perfumados...

Durante todas as férias rolava na cama pensando naquele rapaz inalcançável, imaginando coisas, não era estranho ter se apaixonado por uma foto? Não, era perfeitamente normal, acontecia toda hora. Mas no começo do semestre seguinte o site trocou a foto pela imagem sem vida de um prédio, e em sua imaginação flutuava apenas aquele mamilo sedento...

Diálogo no escuro

2008-12-01T20:45:00.001-02:00

- Se bem que, depois de morrer, ele não ia se importar com os lugares onde eu colocaria a boca ou as mãos... esses ciumezinhos apegados são coisas tão terrenas.

Metástase

2008-11-23T16:33:00.004-02:00

As células cancerosas existem desde sempre no organismo, elas se multiplicam timidamente e são destruídas pelo corpo saudável; no entanto é sempre nessa época do ano que o câncer se manifesta, e cresce subitamente como uma grande laranja amarga, cujo suco amarelo veda os olhos, a mente e as orelhas. A cólera incurável ocupa no cérebro os pensamentos contra os papais noéis, as opiniões dos outros e enfim o amor - qualquer manifestação de vida pode retornar com uma ação violenta, completamente destruidora. Quando o antídoto parece distante e o acometido da doença não encontra forças para lutar contra esta assombrosa metástase, por mais que relute aos assombrosos sintomas, é hora de entregar-se aos chicletes MARUKAWA.

Trapalhadas na Universidade

2008-11-17T19:53:00.004-02:00

As coisas funcionam (quando funcionam) assim na UnB: você liga para o celular do novo reitor, na sexta-feira, e ele diz que te passa o nome dos novos decanos na segunda. No mesmo dia, você recebe o recado de que o secretário de comunicação já tem confirmados esses nomes. Você liga pra ele e ele te repassa para a Secretaria de Comunicação (a preguiçosa e caótica Secom). Enquanto as assessoras te repassam os nomes dos decanos, uma ligação misteriosa manda interromper todo o processo, e elas cancelam tudo dizendo que os nomes não estão confirmados, o que é muito complicado para elas, porque elas "têm um jornal para fechar" (eu também). Então, na segunda-feira você volta a ligar para o reitor, ele enfim te autoriza a pegar esses nomes na Secom, e as assessoras, com ar de deboche: "você falou com ele diretamente e não pediu pra ele os nomes?". "Não, hehehe" ("não, vocês são tão burocráticos que ficam repassando de um para o outro uma obrigação que não é do reitor, mas da assessoria, imbecil"). As assessoras anotam o seu celular para retornar a ligação em breve, não retornam, e, ligando lá novamente, você descobre que "em 10 minutos" o site da assessoria vai divulgar os novos decanos.

Um bom tempo depois, o site divulga os nomes finalmente, e você sai correndo porque precisa escrever uma matéria (cujo lide poderia ser "Secom tenta abafar novos decanos com desculpa esfarrapada").

(no mesmo dia, a decana de graduação da gestão pro tempore afirma a uma repórter do Campus, que está fazendo uma matéria sobre falta de professores concursados - um problema antiqüissímo na insitituição - que esse problema "ainda não chegou ao decanato". Talvez a decana tenha se eclipsado no tempo).
(ainda no mesmo dia, e essa é a parte bombante da história, você descobre que essa decana, essa mesma, a que não sabe sobre a falta de professores na UnB, vai continuar no cargo durante a nova gestão).

Salada de fruta

2008-11-02T14:19:00.009-02:00

Já fiz fotografias de muitas gentes. Gente dormindo no chão, gente morando a 40km de Brasília, no meio do mato e dos bichos, gente no interior do Goiás, gente trabalhando em museu... mas foi aquela senhora da rodoviária, no meio de toda aquela gente, que me ensinou a agradecer. Ivanilde vem de Luziânia todo dia, e recolhe esmola ao lado do Conjunto Nacional enquanto o marido toca sanfona. Os rendimentos são poucos e valem, quando valem, um almoço modesto: arroz com feijão. Mesmo passando horas sob o sol, com a proteção de um guarda-chuva, o casal não sabe quanto dinheiro terá para gastar com comida.

Por intermédio da lente, eu vi os olhos marejados de Ivanilde, vi o sorriso simpático atrás das rugas, vi os cílios e as sobrancelhas, as marcas de sol, as imperfeições nas roupas, e as perfeições também, e antes que eu chorasse ali mesmo, tentei encontrar um enquadramento que fizesse jus à leveza daquela mulher.

Ivanilde ganhou uma salada de fruta no fim da entrevista, ergueu o copo para o céu e agradeceu, novamente emocionada. Eu é que agradeço, e tomara que mais gente passe por você.

(e o engraçado é que esses US$700 bilhões não estavam guardados para ajudar as pessoas, mas sim os bancos; não para salvar as vítimas, mas para absolver os culpados)

crédito da foto: eu mesmo!

Zen

2008-10-28T10:21:00.000-02:00

Deus, me ensina a ser zen novamente.

Curtas

2008-10-14T23:30:00.003-03:00

1. Algumas pessoas tiram os sisos, incham, sangram e sangram.

2. Hoje era o dia em que os ETs iam dar as caras no hesmifério sul, numa suposta missão de paz. Eu esperei tanto para que isso acontecesse! Pelo menos teríamos feriados.

3. Nessa de ir e voltar, estacionar no sol, me preocupar com porcarias, carregar uma câmera pesada a tiracolo, e feder até o fim do dia, terei envelhecido quantos anos?

Je me plains par email

2008-10-13T12:38:00.006-03:00

Colegas, minha vontade de ficar em casa também é muito grande, de preferência vendo filmes do Alfredo Hitchcock, debaixo do cobertor e sozinho em casa, enquanto chove preto-e-branco lá fora. Entre um chocolate-quente e outro, leio um mangá, um pocket em inglês ou francês ou termino triunfalmente a seleção de fábulas italianas reescritas pelo Ítalo Kalvin. Ou, ainda, das duas uma (ou as duas ao mesmo tempo): posso fingir que trabalho na piauí e ganho um pouco acima da média, mas ainda pouco, com o plus de trabalhar em casa e viajar pelo mundo na apuração de uma matéria maluca, ou finjo que sou um pesquisador de renome que explico aos meus aluninhos virgens que a semiótica tensiva permite entender O Gato Felício de um jeito que eles nunca imaginaram. Hahaha. De todo modo serei um solitário errante, preso nas minhas fantasias.

Queridos, não é por mal, mas agora voltando à nossa realidade seca, quente e ensolarada, sem tons de verde para ver, ainda temos de entrevistar a fulana da Vila Planet e conseguir o contato daquela mulher que tem um restaurante e foi amiga de JK. Lembra? Voltar à pauta escrita e formulada é bom e desesperador - a gente vê o quanto erramos e fugimos da idéia original, além de não termos quase nada apurado.

tequieremos, láfora!

errata: percebi que a fulana da Vila Planet é a mesma que tem um restaurante e foi amiga do JK - ou melhor, é viúva do chef do JK. agora enxergo um futuro.

Sua operação não pôde ser completada

2008-10-09T18:31:00.005-03:00

A frase mais ouvida de todo este semestre já é, sem dúvida, a boa e velha "sua chamada está sendo encaminhada para a caixa de mensagens e estará sujeita à cobrança após o sinal", que muitas vezes é lida por telefonistas MUITO afobadas que pretendem terminar logo a frase para fazer soar o sinal e cobrar do sujeito que está do outro lado da linha, enquanto o pobre coitado tenta ainda perceber o que aconteceu. Em segundo e terceiro (e quarto e quinto etc) lugares vêm as semelhantes "sua operação não pôde ser completada" (?), "esta caixa postal não possui serviço de chamada ativo" (???), ou a aliterante "atendimento digital: após o sinal digite o ramal ou aguarde".

***

É impressão minha ou os blogs realmente bons, escritos por pessoas que eventualmente despontam para um sucesso meteórico, nunca são hospedados no blogspot?

Manga

2008-10-07T15:58:00.005-03:00

Na mão espalmada a manga grande e descascada cabia inteira, suculenta, cheia de vida aquática. As pessoas são tão chatas, cansativas, palpitantes, palpitativas, bedelhudas, pescoçudas etc. A garagem quente desembocava na seção infantil da loja, recebendo os clientes com um bafo fresco de ar condicionado. A estação do metrô saía assim no meio do nada; à frente, o Banco Central e nada mais, só o azul. A psicóloga é mais uma carrasca na sua vida. E a manga pingando. Mais um ping e daria para ver todos esses elementos do mundo, as cigarras, os prédios, o asfalto-essa-estampa-cruel, o amor, o amor, o amor, o azul, o vermelho, o rosa, e o amarelo da manga rodando no liquidificador.

(crédito da foto: gettyimages)

Olhando a cidade

2008-10-05T21:20:00.004-03:00

Senta e observa a cidade.
O céu tenebroso é como seu humor enegrecido e seu espírito irrequieto, que sofre por antecipação. Lá embaixo, as garotas alternativas cujas casas parecem filmes do Almodóvar passam rindo, com lenços vermelhos ou azuis na cabeça. Você escolhe. O metrô está meio quente, meio cheio, meio vazio. Transpire o calor. Homens e mulheres se abraçam na chuva, os estrangeiros olham, os estrangeiros olham os estrangeiros. Um menino sai correndo nessa mesma chuva, entre as pessoas, em câmera lenta, carregando uma almofada. Quando ele abraçar a almofada e espirrar água para todos os lados, como uma esponja raivosamente espremida, encharque-se com ele.

Querido leitor

2008-10-01T17:20:00.006-03:00

Querido leitor,

Gostaríamos de avisar que o jornal vai atrasar. Até não se sabe quando. Bom, pelo menos até resolverem o problema do calor, que ressalta a nossa sensualidade e aumenta consideravelmente o estresse. Pode ser que tudo volte ao normal depois da reforma da FAC, quem sabe não teremos um ar condicionado? Enquanto isso, a editora-chefe deu um beijo na mesa e foi esfriar a cabeça (beeem longe daqui). Os diagramadores optaram por duas coisas: sucumbir à pneumonia ou festejar o Carnagoiânia. Os revisores, como não há páginas a revisar, não revisam. E, no final, vão sobrar cinco ou seis alunos sobrevivendo nesta redação, um lance meio seleção natural, meio Darwin demais pro meu gosto. Nesse ambiente de guerra que é um currículo doido que comunga rádio e impresso no MESMO semestre, não há botafora que salve (não mesmo) - e se você, leitor, estivesse na nossa pele, já teria mandado tudo para os ares. Sério.

Beijo,
fui.
(Flávio Silva, editor de fotografia da edição 330)

(crédito da foto: capo.mario)

Haicais da modernidade

2008-09-26T23:47:00.001-03:00

Quando você chega de viagem?
Domingo à tarde :(
Tarde demais, até lá o caos já terá reinado.

Quiquitos

2008-09-19T17:35:00.003-03:00

Eram muito parecidos, tanto na barba quanto no jeito paranóico de achar que um trovão era o mundo acabando. O rosto rosa, tudo, tudo. Juntando os dois, daria um Devendra Banhart intranqüilo, com grandes hiatos de calma e uma indiferença que não era exatamente indiferença, mas a suspensão de um momento intenso. Nem os miasmas profundos grudados naqueles presentinhos seriam suficientes para separar as marés turbulentas dos dois. Aqueles ali estão fadados a uma vida em comunhão, a uma cruz carregada juntos, a lamentações divididas e sorrisos partilhados, porque nem nisso eles diferem.

Dearest dear
I know you been here
Why'd you run tell me why'd you disappear now

That you're not
Here with me
Seems to be the only time that I can see you clearly

Cegueira

2008-09-13T22:55:00.003-03:00

Ensaio sobre a Cegueira não é um filme para se comparar com o livro, que é infinito e imbatível, mas para ser deleitado como um filme rico em linguagem e narrativa, além de extremamente criativo. Sem falar que Meirelles soube ser muito sensível, a ponto de não converter tensão em dramalhão, nem beleza em final de novela. Cegueira faz tudo na medida certa, inclusive nas tão comentadas cenas de estupro, e no fim o espectador compreende porque até mesmo Saramago chorou de emoção ao término da fita.

Cogumelos com tomate

2008-08-10T21:40:00.007-03:00

Teve que preparar almoço pra família inteira por causa do Dia dos Pais? Perdeu a criatividade e não quis fazer a mesma sempiterna carne moída com molho de tomate para acompanhar o macarrão? Eis um acompanhamento totalmente acidental que eu criei num assalto tormentoso de fome, aproveitando os champignons que estavam quase vencendo na geladeira. Fica muito bom com arroz, macarrão ou mesmo pão. Também funciona perfeitamente como recheio de lasanha: basta acrescentar queijo. Trocar o tomate por tomate-cereja fica realmente interessante por causa de seu gosto mais doce, em comparação com o convencional.

ANTEPASTO PICANTE DE CHAMPIGNON E TOMATE

Ingredientes:
200g de champignon
1 tomate cortado em cubinhos(ou uma quantidade equivalente de tomate-cereja, se preferir)
1 colher de sopa de molho shoyu
2 dentes de alho, cebola e azeite para refogar
Lascas de gengibre (a gosto, mas recomendo no máximo 5)
Pimenta do reino a gosto (no meu caso, 1 colher de café no máximo)
Sal a gosto
Limão para temperar depois de pronto

Modo de preparo:

Em uma panela, coloque um pouco de azeite com 2 rodelas de cebola e os 2 dentes de alho moídos. Aqueça a fogo baixo e mexa um pouco até começar a dourar e cheirar. Despeje os champignons e os tomates com o molho shoyu. Mexa mais. Quando o vapor começar a subir e as coisas começarem a esquentar, despeje o gengibre, a pimenta e o sal. Coloque mais rodelas de cebola, a gosto, se preferir (eu prefiri). Mexa mais até esquentar bastante e o champignon pegar o gosto das especiarias. Você também pode viajar legal e acrescentar outros temperos. Quando estiver bom, desligue e sirva ainda quente, temperado com o limão (1 colher de sobremesa no máximo) e misturado ao macarrão, ao arroz ou em uma tigela, para os convidados comerem com pão.

Agora é só esperar os elogios daqueles parentes chatos que você nunca viu na vida (os mesmos que gostam de dizer o quanto você cresceu, inconvenientemente perguntam pelas namoradinhas etc), dizendo que a receita ficou uma maravilha. Aproveite o limão que sobrou e, com os outros limões da geladeira, faça uma jarra de suco e sirva bem gelado, porque os convidados mais fracos vão achar picante demais.

Foto tirada e editada por mim, em homenagem ao Dia dos Pais. Porque as ovelhas negras são sempre mais laranjas.

Silêncio

2008-08-04T21:28:00.003-03:00

Andaram em silêncio e sem dar as mãos, porque o momento doloroso não lhes oferecia nada que apaziguasse o orgulho naquele interior seco, e a mágoa e o rancor entrando, entrando, entrando. Era quase um rasgo no baixo ventre e as tripas desenrolando lentamente pelo chão, como tecido que descostura fácil, e o coração só bombeando teimosia atrás de teimosia. Foi a despedida então que caiu como uma luz celeste por ter elucidado enfim que o amor deles era maior que toda aquela besteira.

Eu gosto muito do papai

2008-07-27T17:55:00.004-03:00

Eu gosto muito do papai. Ele é muito bom, muito bom mesmo. Papai possui um escritório de várias representações, papai representa várias indústrias junto ao comércio de Brasília.

Papai é magro, forte, muito e muito corajoso. Nós todos lá de casa gostamos muito mesmo do papai. Papai nos leva a passear, papai nos leva ao clube, aos cinemas, aos parques de diversão. A muitos lugares papai nos leva, e além disso papai nos leva ao cinema, para o parque de diversão, para o clube. Papai é muito bom.

Papai compra brinquedos para nós. Compra roupas, compra muita coisa, é sim, vocês pensam que papai não compra? Compra sim. Quem é Papai Noel, hein? É o nosso pai, não é? Pois então não é ele que nos dá os presentes que nós pedimos? Então, estão vendo como papai é bom? Viva o dia dos pais!

(redação escrita pelo meu pai quando ele era criança, em data imprecisa)

O Grito

2008-07-22T23:46:00.008-03:00

Acordou cedo aquele dia e examinou o rosto fundo e embaçado no espelho; sua miopia devia ter saltado uns 5 graus, mal enxergava. De repente soube divisar algo parecido com uma porta na superfície daquele vidro que sempre o andara observando. Sim, uma porta escura cuja profundidade sinistra prolongava-se para o além. Pensou se deveria continuar olhando aquele filme que lhe projetavam por ali. Sim, por que não?, um filme é totalmente seguro e o espectador sabe que nada vai acontecer com ele, porque é só uma representação. Ademais já tinha 20 anos, em breve seriam 22, depois 25, e ele seria um adulto, e viajar na maionese, nunca mais; sete, quatorze, vinte e um. Tinha um gosto estranho na boca que sem dúvida era da sopa do dia anterior, mas não saberia precisar se era do sal, do alho, da pimenta ou do gengibre. A porta agora mostrava um universo paralelo, um país das maravilhas, talvez?... O gengibre era como mandrágora e a pimenta era docinha, docinha. Olhando-se naquele espelho, naquele banheiro frio, sentia-se duro e solitário tanto quanto vai se sentir a última barata na Terra, depois da Terceira Guerra Mundial. Não mais quis hesitar, montou na pia belíssima de granito rosado e atravessou, como as personagens clássicas, que, nas histórias clássicas, simplesmente atravessam.

dica da semana: o novo CD da Carla Bruni é legalzinho, mas começo a escutar e lembro que as músicas podem ter sido inspiradas no Sarcozy, e de repente fica tão nojento.

Samuela

2008-06-21T12:47:00.002-03:00

Samuela era a menina mais erótika da turma. Erótika, com k mesmo. Falava com uma voz baixa e derretida, que não eram gemidos porque ela não era vulgar. Arranjava um penteado diferente para cada dia, por vezes coisas muito complicadas, com fios que se amarravam atrás e mechas suspensas no ar, que lhe deixavam com cara de lua; era muito criativa, mas ela sempre tomava o cuidado de deixar a franja ocultar-lhe um pedaço do rosto, o que a deixava ainda mais misteriosa, erotikamente misteriosa. A pele era normal, sem maquiagens. Tinha também um arsenal complexo de botas aveludadas que fariam inveja a qualquer moça de sua idade. Quando não usava saias acima do joelho, optava por saias muito acima do joelho, indecentemente acima do joelho. Não gostava de decotes: seu segredo mais desejável estava na parte baixa do corpo. Sentava-se sempre com as pernas cruzadas, atiçando a curiosidade dos meninos que a todo custo tentavam ver sua desirrê. Não tinha celulites, apesar dos refrigerantes e chocolates que ela sempre trazia para comer durante as aulas. Chicletes? Sim, claro, vários por dia. Seu maxilar irrequieto era a única coisa que quebrava o silêncio – e a atenção – dos outros alunos. Quando falava, os gestos eram moles também, suas mãos dançavam languidamente no ar, como as de um maestro com sono, e ao final de cada frase ela as repousava sobre a mesa, e os dedos caídos apontavam invariavelmente para os joelhos. Aí os meninos olhavam dos dedos para os joelhos, e dos joelhos para as pernas, e das pernas para a minissaia. Da saia, para algum recanto sombrio lá dentro. Samuela era um ciclo interminável.

Odisséia porca

2008-06-10T22:35:00.004-03:00

É, não tinha água no ICC e eu não conseguia lavar a mão de jeito nenhum. Eu já estava nojento de tanto tentar abrir aquelas torneiras grudentas, sem falar que havia mijo no chão em todos os banheiros e as privadas transbordavam bosta.

Moscas por todos os lados.

E como no Natural o almoço era aquela lasanha nojenta de abobrinha com soja, eu fui vasculhar o RU em busca de comida melhor e uma torneira que funcionasse. Foi um almoço solitário e desolador, como o sempre é por aquelas bandas, e, no final, dois pedaços contidos de melancia. Claro que depois eu me levantei, furei fila e peguei mais melancia. Melancia nunca é demais.

No final do dia, a água voltou e as privadas continuavam amarrotadas, e tinha um vômito no chão.

foto retirada do postsecret.

Festa Junina

2008-06-08T19:44:00.002-03:00

Caaaaaaaara! Ontem foi festa junina. Como eu amo festa junina! Mas aquela, velho, tava muito cheia, tinha gente saindo pelo ladrão. Então eu comprei 14 reais em fichas, o que é MUITO, porque com um tempurá já dá pra alimentar a família inteira, mas enfim. Então eu entrei na fila para comprar canjica. Não era uma fila, né, era um monte de gente amontoada e se esfregando, aquele bando de mulher querendo comer bolo de chocolate, ou bombom de sorvete (quem precisa de comida típica?). Aí chegou uma mulher muuuuito perua, hahahaha!, "peraí, Fulana, meus meninos querem pedir milho verde!". Os diabos dos meninos eram como dois lêmures azedos, muito loiros, agarrados à mãe como uma prole desmamada, os olhos verdes e remelentos saltando das órbitas à procura do alimento sagrado. A canjica chegou antes do milho que a perua pediu, e eu senti o perfume de amendoim com canela da vitória eufórica, mas aí eu, eufórico, derrubei tudo nos meninos da mulher.

Foi a última visão da minha vida em liberdade: os lêmures desmamados da perua derretendo com a canjica, toda aquela pele de porcelana desmanchando no chão, um choro mimado e estridente, o fim, o fim, o fim.

Papo de adulto

2008-06-02T21:31:00.002-03:00

Rafael diz:
Sabe sentimento de derrota absoluta?

Fláudio! atarefado diz:
Seeeei, de que o mundo inteiro nos abandonou, aí o céu fica especialmente cinza, uma névoa seca recobre as ruas desertas, um tubo de feno aparece rolando ao fundo, como nos desenhos de velho oeste, e não existe nenhum ônibus vazio em que podemos nos sentir sujos e abandonados, porque os ônibus estão em greve.

Agora posso dizer que sei o significado de derrota absoluta.

crédito da foto: Louisville Joe

Sentido da vida

2008-05-30T23:46:00.003-03:00

"Come with me, my love
To the sea of love
I wanna tell you how much I love you"
Cat Power

A mulher se escorou no balcão e esperou ser atendida, morta de tesão. Naquele momento ninguém seria capaz de saciar sua vontade – somente ele. Perscrutou ávida, na vitrine, aquele que melhor lhe agradava, mas todos eram lindos e maravilhosos, todos eram SÓ PARA ELA, MEU DEUS!, quase não cabia em si de tanta alegria por haver tantas opções...! Meteu a mão nos bolsos para ver quanto dinheiro ainda tinha, e se de repente não pudesse pagar por um luxo daqueles? Seria a pior morte de todas. Mas aí veio o rapaz de jaleco branco meio desabotoado, ela fez seu pedido e EM BREVE SERIA FELIZ NOVAMENTE! Logo, logo poderia encontra-se com aquele que daria sentido à sua vida de prazeres, logo poderia jogar-se nos braços da melhor invenção do homem: o chocolate.

Então o pedido chegou e ela comeu comportada.

Meu tempo dos outros

2008-05-18T14:19:00.002-03:00

"Trabalhei com recreação de crianças terminais que sofriam de câncer. Num dia, uma criança estava brincando comigo e, no dia seguinte, ela não estava mais. Eu tive a noção do irreversível, da passagem do tempo, da finitude. Ali conheci a morte de perto".
- Ney Matogrosso

Se meu tempo for extremamente curto, que a vivência seja extremamente longa, intensa e afável. Que eu arranje mais brigas para comprar, mais pessoas para ajudar, mais lutas e mais cascas para perder. Que eu aprenda a ser uma pessoa desmesuradamente boa, porque o mundo não é bom, e que eu perpetue por aí todo o amor fecundo que eu soube cultivar. Que eu saiba enrijecer sem perder a ternura, e que eu ganhe alguma recompensas, porque ninguém é de ferro!

E no fim o meu tempo é o tempo dos outros que caminharam comigo.

Perfil: o Gilson da banca

2008-05-09T19:01:00.004-03:00

A banca do Gilson é o maior estabelecimento do gênero no campus da Universidade de Brasília. Localizada na entrada do Centro de Vivências Sul (UDFinho), está ali desde 1977. O dono, Gilson Queiroz, saiu do Rio Grande Norte ainda bebê, chegando à capital em 1961, junto aos sete irmãos, o pai e a mãe, que já mantinham uma banca de revistas. Gilson e mais dois irmãos herdaram o talento para o comércio – os outros enveredaram por caminhos diversos, como a enfermagem e o jornalismo. Antes de ele abrir sua banca na UnB, seu irmão já era dono de uma em Sobradinho.

Antes de fixar-se no local onde está hoje, a banca do Gilson passou por diversos pontos do campus. Já ficou ao lado do Restaurante Universitário (que também já mudou de lugar), ao lado da barbearia do Chico, e no local ocupado hoje pela Caixa Econômica (onde esteve por oito anos). A história da banca começou num tempo em que a Universidade era "praticamente deserta" de comerciantes. Enquanto era deslocado de um lugar a outro, Gilson vivenciou o crescimento e o fechamento da Só Livros, grande livraria que ocupava uma porção generosa da Ala Sul do ICC, além da abertura de um comércio finalmente organizado na UnB.

Nos tempos da ditadura, quando a banca era um "amontoado de grades", Gilson vendia escondido jornais alternativos, como O Movimento e O Pasquim. Hoje, reformada, a banca vende revistas nacionais e importadas (desde eróticas às de arte e design), jornais, gibis (líderes de vendas), livros, incensos, camisetas, doces e refrigerantes. O tempo lhe trouxe duas certezas: a de que as assinaturas de revista esmagaram as vendas em bancas , e a de que a consciência política dos jovens piorou, mesmo depois da ocupação da reitoria. Como forma de compensar a venda irrisória de revistas, Gilson precisou diversificar-se: é por isso que, hoje, bancas de jornal vendem também refrigerantes.

O tempo ainda lhe deu a capacidade de manter relações duradouras com seus clientes, além da oportunidade de ver gerações inteiras passar pelo estabelecimento. Houve casos em que clientes seus casaram e tiveram filhos, que tiveram filhos que estudam hoje na UnB. Além de conversar com os clientes, sorrir e comentar pouca coisa sobre as últimas notícias, Gilson gosta de ligar o som e ouvir música erudita, jazz ou blues enquanto trabalha. "É de berço", justifica-se. Gilson é espírita, e o que a religião lhe ensinou,junto aos 49 anos de vida, foi que "ninguém é conhecedor da verdade. O que importa é respeitar as pessoas, além de sorrir para a sorte abrir".

confira mais no campus online

Carta de amor

2008-04-24T22:08:00.002-03:00

Meu bem,

Há três dias aquele caroço de alguma-coisa jaz no chão do banheiro. Aquilo parece uma barata. Eu entro no banheiro, e, mesmo antes de acender as luzes, vejo o troço no chão e acho que é uma barata. Sempre levo um susto. Você ia gostar se eu deixasse uma azeitona preta dentro da sua caneca preferida e você achasse que era um cocô de bode? Por que você não tirou o negócio de lá ainda? Isso é típico seu: sair pela casa espalhando as coisas como se elas fossem perfume, por mais horrendas que sejam.

Outro dia cheguei tarde e você ainda não tinha dado um jeito nas toalhas molhadas. Você sai do banho, usa todas as toalhas disponíveis e joga tudo no chão! Emboladas, ainda por cima. Você podia pelo menos estendê-las no chão, pra secar mais rápido. Mas NÃO! Eu chego e elas estão úmidas. O pior é que eu sempre acho que elas estão úmidas de suor, porque você aprendeu com aquela sapa da sua mãe a enxugar a testa toda hora com qualquer toalha que aparece na frente. Credo!

Um último lembrete: tem suco de uva na geladeira, daquele que você gosta. Eu comprei. Mas peloamordeDeus não vá fazer baderna na cozinha, porque você adora abrir os sucos e, sem óculos, por causa dessa miopia idiota, você sai pingando metade da garrafa no chão, sendo que a Raimunda acabou de encerar o porcelanato. Tem biscoito também, mas não come tudo porque eu quero experimentar!

Nos vemos mais tarde, deixe a casa em ordem,
beijo.

Neurose como necrose

2008-04-16T19:53:00.003-03:00

Vocês maldisseram o próprio nome e afundaram no egoísmo. Vocês pegaram a carne de suas carnes e engoliram-na palpitante, e derramaram seu sangue no chão. Vocês confundiram amor com miséria e julgaram os outros. Interpuseram obstáculos onde não os havia, e erraram fatalmente ao tolhir a própria liberdade. Vocês desfizeram os quebra-cabeças e andaram para trás; retrógrados!, vocês se extinguiram pouco a pouco. Vocês não enxergam a liberdade porque estiveram cegos desde sempre; admirar a luz verdadeira lhes custará os olhos. Vocês estão confusos. Ah, a aprendizagem será dolorosa, difícil, e lhes comerá a pele lentamente, como a pior das torturas. Porque vocês procuraram intensamente a Deus, mas só acharam a dor, a tristeza e a morte.

As fotos de Carlota

2008-04-03T22:13:00.001-03:00

Alojada logo abaixo da janela, Carlota desviava a cara feia da luz inclinada, alaranjada e quente, bonita, mas quente; preferia ficar ali a fugir totalmente do calor, porque era ali que podia se redimir, chorando à vontade. Pegou o pequeno baú verde e envelhecido, lotado das coisas dignas de se guardar em baús, como um refugo de memórias assustadas que devem ser esquecidas, mas para Carlota funcionava como uma catarse por meio do passado. Abriu o caixote e olhou as fotos sépias, carcomidas, algumas meio queimadas, mas quase invencíveis ao tempo, porque Carlota até podia morrer, mas as fotografias ficariam para sempre. Olhou uma a uma, seguindo o ritual semanal, e como sempre tudo começou com um tremor sutil, depois a mão resfolegou e quase tombou o baú; primeiro a mãe, o pai, a avó, o avô, os filhos, o marido, todas as pessoas que já estiveram com ela, e que agora caíam para os véus da eternidade, e Carlota foi acometida de tremeliques violentos que lhe sacudiam o penteado horroroso, o batom escandalosamente vermelho borrou ao prenúncio de um gemido, o nariz fungou com um barulho que os vizinhos gostariam de evitar, e as lágrimas respingaram enfim como um gozo quente e descontrolado, escorrendo pela janela e evaporando ao encontro cálido com a luz inclinada.

Até que Carlota parou de tremer e suas tristezas equivocadamente solitárias voltaram ao pó.

Confessionário

2008-03-18T20:15:00.003-03:00

Elevadores já eram estranhos por natureza: um mundo cercado de barulhos misteriosos e rangidos desconfortáveis, além de pessoas relapsas que morriam sozinhas, em fossos escuros. Eram também os lugares propícios para pregar avisos sobre o condomínio ou alfinetar o vizinho de cima, com avisos indiscretos sobre barulhos inconvenientes às 4 da manhã ou cachorros de patinhas irritantes. Os elevadores mais modernos continham inúmeros avisos e dicas de procedimentos em casos de emergência: evite em caso de incêndio, verifique se o mesmo encontra-se neste andar, não aperte este botão, ligue para a portaria em caso de emergência. Logo abaixo, um simpático interfone. No entanto, naquele edifício bem específico, para o qual a recém-casada Ameli acabara de mudar-se, no lugar do interfone havia só um aviso: "fale com a portaria", grudado na cabine do elevador com uma simples fita crepe, e nada mais. Para onde Ameli deveria direcionar a voz? Para o alto? Para baixo? Para o aviso? Haveria algum microfone embutido? Um dia, da maneira menos confortável, Ameli descobriu.

Vinha superlotada de compras, as maçãs quase caindo dos sacos, mil latas, embalagens e plásticos que rangiam. A porta do elevador abriu como sempre: súbita e mal-educada, Ameli entrou sem respirar e jogou as compras no chão; quase não sentia o sangue nos braços. O fantasma do aluguel crescia como um câncer, e as contas atoladas eram uma ferida aberta e sangrenta, como uma boca obscena que crescia mais e mais, indecente e pornográfica ao encontro do dinheiro que nunca chegava. Ameli mal respirava, tentando suportar a saia molhada e os sapatos enlameados, por causa da chuva que destruía tudo lá fora. E de repente um raio, um trovão, a luz acabou e o elevador parou no escuro.

A reação impensada de Ameli foi retirar o celular da bolsa para conferir as horas. Eram quase 8h, e o crápula do marido chegaria em breve, mas por uma manobra do destino não se veriam no elevador. A luz azul e meio extraterrestre do celular iluminou a cabine de forma ominosa, a ponto de Ameli ver o aviso em fita crepe: "fale com a portaria". Parecia um bom conselho. Ela estava só, afinal, carente, num escuro que assustava, o porteiro devia querer conversar às vezes. Chegou bem perto do aviso, encostou a testa na parede fria e começou com um oi. "Oi. Não queria fazer isso, tenho vergonha. Odeio ter vergonha, por que sou tão recatada? Por que sou tão sobrecarregada das coisas? Não devia ser tão infeliz, mas sou, deveria haver um motivo também?" Lembrou-se do marido, que recebia sempre a visita do mesmo amigo aos sábados e domingos, não era amigo coisa nenhuma, Ameli sabia que ela dava as costas e os dois começavam a se comer. "Meu marido também não gosta de mim, mas eu quase nunca tenho tempo pra conversar sobre isso, porque de manhã cedo saímos para trabalhar e ao fim do dia ficamos presos no elevador. Estou com medo de estar realmente casada com ele. É, acho que não ter tempo para discutir a relação significa estar bem casada. Não sou boa cozinheira, mas isto é uma questão de honra em toda minha família, como assim eu não sou boa cozinheira? Mais uma coisa que preciso ser na vida. No fundo eu sei que não sou nada". E aí Ameli hesitou se devia chorar mesmo ou só fungar, fingindo. Decidiu chorar. "Não posso chorar. Posso chorar? Não sei se você está me ouvindo; será que estamos chegando a algum lugar?" Limpou as lágrimas, mas não conseguiu interrompê-las. "Hoje fui fazer compras. Não, não é assim que se começa. Deixa pra lá. Sou um fracasso mesmo". Ameli ficou minutos no escuro, sozinha e terminando de chorar, até que a vontade passou e ela respirou fundo, retomando a calma, mas com o rosto ainda sujo de lágrimas. "Obrigada, portaria".

Então a luz voltou e o elevador terminou de subir.

A princesa, a gazela, a canção e o cavaleiro (e o bosque)

2008-03-10T20:56:00.002-03:00

Era uma vez uma princesa muito bonita (não, bela), muito bela que se chamava Jolie. Ela morava num grande casebre decadente, no meio de um bosque que cheirava a pântano. Dentre todos os animais do bosque, ela adorava uma gazela que era seu (seu... ixe, e agora? já sei) animal de estimação. Ela sempre saía para passear cantando uma bela canção romântica (nota: essa frase ficou ruim, pôr em outro lugar).

Um belo dia, quando ela dava de comer à gazela, de repente ela viu uma cena horripilante. Um lobo perigoso se aproximou dela e aí atacou a gazela. Sutilmente (subitamente?) ela foi tomada de pânico e começou a gritar doidamente. Um cavaleiro escutou seus gritos. Rapidamente, ele chegou em seu grande cavalo negro e disse: "Madame, temeis nada! Eu vou vos ajudar!" Em seguida, ele manejou a espada em direção do lobo e salvou a princesa e a gazela. A princesa, muito feliz e encantada com aquela bravura, abraçou ele amorosamente. Eles viveram felizes para sempre.

(tia, terminei)

Technorati Marcas: infantil,conto de fada

Nouvelle vague

2008-02-28T13:43:00.002-03:00

"Que bom que você demorou".
"Ah, é? Por quê?"
"Porque aí eu não precisei me preocupar com um engarrafamento demoníaco mais para trás, nem com a chuva (as pessoas já não sabem dirigir sem chuva, com chuva menos ainda), e nem com esses desvios que a polícia fez por causa das obras nas pistas. Aqueles cones só atrapalham o trânsito. Sabia que eu já derrubei alguns? E essa calça rasgada no joelho, de onde você tirou isso?"
"Então, eu usei só uma vez quando fui à fazenda dos avôs da Rê, e todo mundo achou estranho. Eu vou usar agora por causa da homenagem e tudo o mais, aquele foi um momento legal e foi o único dia em que os outros me viram com a calça, é claro que a Priscilla vai achar estranho, mas..."
"Espera, deixa eu trocar o CD"
"... mas, ah, tá. Diminui um pouco, tá alto. Pronto. Você viu que aquele cara perdeu 25% da audição depois de passar um tempão ouvindo música alta com fones de ouvido? Meu, 25% é muita coisa. Muita coisa".
"É mesmo? Não fiquei sabendo disso não..."
"Mas enfim. Eu também trouxe um cabo extra e pilhas de reserva, porque eu lembrei aquela vez que você reclamou das pilhas viciadas da sua câmera, hahaha, foi tão engraçado! Ei, cuidado, aquele gato vai atravessar".
"Por que diabos as pessoas não adotam logo esses bichos em vez de comprar? Outro dia eu fui para a yoga e tinha um gato esmagado no asfalto como se fosse um papel, entendeu? Ele era preto. Dava pra ver o formato do corpo direitinho... Só que do seu crânio amassado saía um líquido amarelo supernojento que ia escorrendo assim pela rua..."
"Eeeeco! Ainda bem que eu não vi iss..."
"É aqui?"
"É, pode virar aqui, vira aqui. Aí você dá seta e desce por essa rua (pode ir de segunda marcha). Freia! Pronto. Agora reto, e você entra no estacionamento do McDonald's".
"Mas eu não sei onde é, não é melhor eu..."
"Não, ó, vira ali onde aquele carro virou".
"Tá. Pronto, chegamos. Gostou da carona?"
"Gostei. Obrigado por me aturar".
"Nada, 'aturar' você é o que me deixa mais feliz".

That Time

2008-02-14T19:39:00.004-02:00

Lembra aquela época em que eu achei uns dentes de ser humano no quintal? Eu vinha fumando Marlboros e Carltons e você me perguntava por que essas marcas têm nomes com L e R juntos, e me mandava apagar os cigarros, aí me dava mexericas em caixa para esconder o hálito; o cheiro ácido espalhava-se pela casa. Lembra aquela época em que queríamos escrever e montamos um blog que não tinha a menor lógica de formatação? Lembra aquela época em que eu só lia os rótulos de sucrilhos e você só lia as coleções de livros de coleções? Mamãe me enchia o saco por eu me encher de tantos sucrilhos. Onde estará mamãe agora?

Lembra aquela época em que eu morria de rir por coisas bobas e você me recriminava com chantagens? Eu deitava no tapete e a gente brincava de ouvir o começo das músicas e adivinhar os cantores. Em seguida procurávamos nomes estranhos na internet e tentávamos adivinhar a origem de cada um, o país, a etnia e a cultura que evocavam. Víamos fotos, e as melhores colávamos no Paint, e bagunçávamos tudo. Lembra depois quando eu tentei salvar um passarinho manco, mas ele morreu minutos depois, por não conseguir voar? Você tentou me consolar, dizendo que assim nenhum gato de rua iria comê-lo. Lembra quando minhas cores preferidas eram vinho com azul-piscina, e as suas preto e branco? Lembra quando montamos uma horta que deu errado, mas depois plantamos begônias e elas nasceram lindamente? Lembra quando eu plantei meu primeiro dente-de-leão sobre seu túmulo, em memória à época em que soprávamos dente-de-leão no parquinho?

Onde estará você agora?

1. baseado em música de Regina Spektor de título homônimo
2. as músicas dela são muito boas pra escrever essas coisas.

De volta da Grande Guerra

2008-02-07T22:16:00.000-02:00

Na tarde passada, um cadáver chegou para o chá.

Partira há muito para a Grande Guerra e desde então não ouvíamos falar nele. Era o melhor vizinho do bairro, o mais exemplar, cavalheiro, educado. Gostava de agradar as crianças dando-lhes doces, e agradava as mulheres dando-lhes rosas.

Décadas após a Grande Guerra, quando a mansão do velho Kenneth - o vizinho - já era uma creche para crianças pouco educadas, eu saí para cuidar do jardim e achar minhocas na areia, que eu provava ocasionalmente e achava boa. Nada como colheradas generosas e obscenas daquela areia provocante. Aí, encontrei Kenneth lá no fundo. Cinza, seco, com uns poucos tufos de cabelo frágil no crânio sem pele. Estranhamente bonito. Kenneth usava seu terno desbotado e recendendo a vinagre, o mesmo terno que ele usava para passear e o mesmo que ele usara no dia em que fora à guerra.

Kenneth!, exclamei feliz. Nunca imaginaria encontrá-lo ali. Escondendo-se das belas donzelas, seu safado? Ah, venha cá me dar um abraço!, e abracei Kenneth. Seus ossos sob o paletó estalaram afoitamente. Kenneth, o que houve com suas pernas? Onde estão? Deixou-as lá, para uma vida mais prática? Quanta genialidade!

Kenneth exalava genialidade enquanto eu o levava até minha casa velha e vazia. Enquanto todos fraquejavam contra o frio, eu pus a cama na varanda. Eu pus Kenneth sobre a cadeira, sustentando-o com um graveto para que não caísse, mas que perfurou seu olho. E aí, Kenneth, chá ou café? Manejei o bule de café até a xícara mais próxima de Kenneth, mas estava pesado, eu estava sem força, e o café caiu nos dedos ressequidos do velho, e sua mão derreteu. Desculpe, Kenneth. Então, cara, o que você conta? Como foi lá? Kenneth? Por que você está tão quieto? Kenneth estava quieto, absurdamente. Tudo bem, vou buscar uns biscoitos, não saia daí!

Mas Kenneth saiu. Voltando, não o encontrei lá.

(baseado no vídeo Salad Fingers 7, por David Firth)

...seria uma abelha?

2008-02-03T20:28:00.001-02:00

No andar de baixo, a empregada martelava a carne com tanta força que logo ficaria musculosa. Já era o prelúdio do que seria o almoço, e eram 3h da manhã. No andar de cima, um fiapo de cabelo no chão do banheiro parecia o esboço de um cavalo-marinho, ou o que seria o começo de sua espinha dorsal, se alguém estivesse desenhando. Mas naquele andar os três adolescentes foram perturbados por um zumbido profundo que crescia esporadicamente e minguava logo após, como o de uma abelha gigante e monstruosa que os viera rondar assustadoramente. As árvores que enfeitavam a cobertura farfalhavam loucamente, quase esquecidas por causa de uma névoa muito densa que descera sobre a cidade. Além disso ventava, e as cortinas dançavam com ousadia escandalosa. O zumbido esquisito, mais as árvores, a névoa, o vento e as cortinas compunham cenas sórdidas entre as quais os adolescentes tiveram de se virar. As horas passaram e muitas conversas vieram, entre as quais alguma coisa sobre mães protetoras, o desaparecimento da timidez emparelhada com a auto-aceitação, e Paprika. Mas o barulhinho atazanante permanecia incólume. Alguém lembrou, para si mesmo, um comentário longínquo sobre zumbidos de ETs e cabeças que explodiam. Eles foram obrigados a enfrentar seus medos, como naquelas fitas de meditação que recomendam "pense num lindo jardim primaveril. deixe seus medos...". Munidos de almofadas, desceram as escadas e suprimiram diversos gritos silenciosos, que explodiam na garganta e morriam na boca como um engasgo, porque a cidade inteira dormia e acordá-la com um grito medroso seria um erro. De modo que desembocaram na sala vibrando de emoção, os corpos contorcidos por dentro, todos aqueles berros contidos... acenderam as luzes e não viram nada. As coisas estavam em seus devidos lugares; tudo parecia respirar placidamente. Eles poderiam descansar tranqüilos.

No entanto a memória do zumbido permanecia viva em suas orelhas.

Catarse no táxi

2008-01-19T13:06:00.001-02:00

Foi recebido por uma tempestade assustadora, um céu irreconhecivelmente cinza, não era possível que aquele céu fora azul um dia, depois veio um vento que trazia água para os cantos mais escondidos, e o menino se perguntou por que não havia ali um aluguel de casacos, moletons e afins. A blusa verde, suja e suada, posteriormente muito suada, tremulava ao gosto do vendaval como uma bandeira. Dentro do táxi, depois de um lanche desesperado, bateu o cansaço. Lá fora, o motorista encaixava a bagagem no porta-malas de uma maneira sofrida, atrapalhado por uma corcunda que lhe acentuava os ares de mordomo sinistro. Já a caminho de casa, o menino baixou a cabeça até quase virar um pombo e esquecer a dor misteriosa no ombro esquerdo. Durante o trajeto muito lento, que o taxista parecia percorrer de propósito, para irritar os passageiros, o som monocórdico dos limpadores de pára-brisa causaram-lhe os pensamentos mais improváveis, como o preconceito difundido pela Igreja em relação ao Espiritismo, a inépcia das pessoas em não repensar seus valores, a beleza lírica dos pingos arrebatados pelos limpadores, a delicadeza das ervilhas escondidas dentro das casquinhas, a textura apaixonante de brócolis bem feitos, o crescimento avassalador do trânsito na capital, e a cobertura verde que é tão benéfica porque não deixa toda essa água inundar a cidade, amém. Levou um susto ao se reconfortar pelo fato de, finalmente, estar em um território onde se entende de comida sem cadáver. Mas aí já era tarde demais, porque o taxista virou na curva errada e entrou numa rampa de garagem, até perder o controle do carro e bater com violência no portão. O carro foi violentamente amassado, os estilhaços voaram loucamente como uma chuva que vai pelo caminho contrário, rebelde, e, ainda morrendo, o menino continuou a ter pensamentos. Dizem que foi uma morte tranqüila, daquela que as pessoas mais almejam.

Katamaris em dezembro

2008-01-02T08:52:00.001-02:00

AH!, o prelúdio dos dias veranis, e depois se descobre que o sentido da vida é a LUZ INCLINADA! A grama verdinha e brilhante, nunca pisada, convida a uns amassos sóbrios na frente dos lugares mais improváveis, na companhia dos turistas desavisados que se divertem com a incidência rasteira da luz solar, registrada na máquina fotográfica como um compêndio de bolhas de sabão. Neste caso, as sombras convergem tais como aliens na relva e vão parar lá no museu do índio (?). Tudo parece libertador e extraterrestre. O capim dialoga eloqüente com a ionosfera, e se parece com antenas parabólicas que pinicam a pele dos que vão desrespeitar as placas de "não pise esta grama linda". As ondas de rádio passam velozes pelo éter, e o capim recebe tudo, manda tudo para a terra, fecunda tudo, e o planeta vira informação, educação e entretenimento. Os cachorros descem para passear mais cedo, 7h30 e já uma luz maravilhosa, 19h30 e a mesma luz se repete. Antes que o sol se deite mais e tudo fique cinza-incômodo, por que não dobrar as pernas em 90º em relação ao corpo e fingir cair na estratosfera?

Desejos lúdicos para 2008

2007-12-27T20:10:00.001-02:00

Em dezembro de 2006, eu escrevi meus desejos para o ano seguinte, mencionei cócegas nos hipopótamos, saias indianas e crianças que brincassem de pique-esconde num turbilhão de cores esvoaçantes. As pessoas sorririam nas janelas e as roupas recenderiam livremente a amaciante. De fato 2007 foi um ano cheio de energia solar, nada foi proibido, (quase) tudo foi permitido e eu voltei a ter cócegas em lugares improváveis (sempre tive, mas agora apareceu quem se dispusesse a fazê-las).

2008 será como uma tarde de dezembro, ou um amanhecer de verão, tanto faz. As pessoas sairão às ruas para fotografar os lírios e a grama recém-nascida, a luz será sempre inclinada, chegando aos olhos como um ruído singelo, ou uma brisa fresca, para que todos possam desfrutar dela, mesmo cegos ou surdos. As cores serão mais cores, e o desfrute de uma vida colorida e vibrante será sentido intensamente até por aqueles que enxergam em preto-e-branco, ou então confundem verde com tons pastéis. Nada de momentos sépia no ano que se aproxima, a não ser em casos de homenagens sinceras, com lágrimas a lhes embaçarem as vistas e a tristeza bem-vinda das ocasiões felizes.

Façam guerras de almofadas, espirrem à vontade e cheirem ruidosamente os cabelos uns dos outros; sejam mais selvagens e instantâneos, mais espontâneos e menos perfeccionistas, não perturbem os animais!!!, escutem músicas, sorriam muito, defendam alguma causa, abandonem suas terceiras-pernas, amém.

Espelho meu

2007-12-14T19:13:00.000-02:00

Vem com roupa apertada e luvas de pelica, e uma expressão pretensamente sensual na cara dura, andando de lado, e avança. Respira lentamente, canta com a língua entre os lábios. Ergue a sobrancelha de leve, faz cara de arrogante, mas por dentro você é fraco, João. Tenta ser adorável, mas recebe pitacos espinhosos de volta, e depois mais um tapa, e outro, e outro. Mas não desiste. Você é que não sabe fazer direito, João. Põe o rosto de lado e sorri, exibe as bochechas limpas, mas beleza não é nada, nem pureza nos olhos, nem perfumes no braço, nem porra nenhuma. Esconde o choro, chorar é feio, chorar não pode, homem não chora, nem mulher, nem cão. Não desiste, João, mesmo que o queira muito, mas esquece, deixa pra lá. Encara o mundo hostil, não abaixa o queixo, continua firme, tenta. Endurece mais ainda, encara mais, crispa os lábios em desprezo, e vai embora. Olha o espelho, João. "Espelho, espelho meu, existe alguém mais atordoado do que eu?"

Um mundo de homens e cães

2007-12-01T23:03:00.001-02:00

Jane Rosenclent* aparece e logo indica as próprias vestes: "Desculpa aí, mas é que cuidar de cachorro...", lamenta-se, na voz rasgada pelo cigarro. Enérgica e desinibida, ela dispara palavrões à vontade. Quando recebe o tratamento de "senhora", diz que "senhora é a sua avó". Cumprimenta com satisfação as duas voluntárias que acabaram de chegar. Vera e Luzia Cavalcante, irmãs, voluntariam na Sociedade Humanitária Brasileira, uma ONG fundada em 1998 para cuidar de cães e gatos de rua. Trata-se, geralmente, de animais muito doentes, que vivem aos dissabores da própria sorte, ou animais que sofrem maus tratos dos donos. Quando descobertos pela organização, os animais são imediatamente levados a uma clínica, tratados, vacinados e limpos, e, depois, ficam disponíveis para adoção no abrigo central, em um terreno que fica a 30 km de Brasília, para os lados de São Sebastião. Para lá vão apenas os animais em estado mais grave, que ficam aos cuidados de Jane, dos caseiros e dos voluntários, que revezam as visitas ao local. Hoje, a organização é mantida arduamente pelo trabalho dedicado de seis voluntários, doações de rações, contribuições mensais de sócios e venda de produtos em eventos, além da parceria com veterinários. Parece muito, mas não é: principalmente em fim de ano, a organização sofre com sócios que viajam, param de contribuir e diminuem as arrecadações.

Visivelmente atordoada pela quantidade de trabalho, Jane enumera as tarefas que tem de fazer quase diariamente. Ela e os caseiros acordam cedíssimo, em torno de 5h da manhã, para limpar os canis, distribuídos pelo terreno acidentado e cheio de árvores. Depois, os cães são alimentados e recebem banho; quando necessário, são vacinados e vermifugados. O mesmo processo acontece com os gatos, que ficam na casa de Jane. Ao enumerar os trabalhos, ela se lembra das ocasiões em que um simples relapso pode causar a maior balbúrdia, como quando esqueceu o portão aberto, deixando entrarem cães da vizinhança. "Era no meio da madrugada", lembra, "e eu não ia acordar os caseiros. Se eles quisessem acordar, que acordassem. Foi a maior confusão, todos os meus cachorros correndo pra lá e pra cá, latindo e brigando uns com os outros". Ela também recorda a vez em que dois tatus, que moram ali perto, saíram de suas tocas à noite e invadiram o abrigo. "Aí, bicho, vou te contar: é foda. Vamos deixar bem no popular? É foda".

Naquela tarde de sábado, Vera (aposentada) e Luzia (funcionária do STJ, em Brasília), as voluntárias, trouxeram no carro duas cadelas. De raça indefinida ("poodle com qualquer coisa", arriscou Luzia), mas muito parecidas com shih-tzus ou lhasa apso, as cachorrinhas percorreram alegremente todo o terreno. Depois da morte do dono, passaram para a posse de uma mulher que as maltratava, deixando-as trancadas em um quarto e negando-lhes cuidados básicos, como ração, banho e vacina. Foram encontradas na Ceilândia, e as voluntárias só puderam localizá-las por causa de uma denúncia. Vera assinala que o cômodo das cadelas estava repleto de carrapatos. Na clínica, constatou-se que elas sofriam de anemia e que precisavam de um banho urgentemente (neste momento, Vera franze o nariz e lembra que estavam muito "fedidas"). Por se tratar de mãe e filhote, é preferível que sejam adotadas juntas. Depois de lacrimejar emocionadamente, vendo a felicidade das cadelas com o novo lar, Vera muniu-se dos pacotes de coloridíssimos biscoitos caninos e foi alimentar os cães. As cadelas ficaram à espera de água. Quando questionada sobre o nome das duas, Luzia, mancando por causa da perna engessada, responde que não sabe, mas que não darão outros nomes. "Elas já têm um nome, eu não vou dar outro. A gente vai descobrir os nomes de algum jeito, mas outros a gente não vai dar".

Os cães à espera de doação são distribuídos por tamanho dentro dos canis, que comportam no máximo três animais. Latem energicamente com a aproximação de qualquer pessoa, mas alguns são mais comportados. Nas portas dos canis, uma plaquinha indica o nome dos cachorros que estão lá dentro. Átila, o cão de guarda do abrigo, muito semelhante a um enorme fila marrom, mas com algumas nuances de labrador, é o que late mais alto, incessantemente. "Este não é para adoção", assegura Jane. Ao andar em direção aos canis mais próximos de sua casa, ela comenta o caso de Rose, uma cadela de raça indefinida, encontrada numa praça de Taguatinga. Acabara de dar à luz sete filhotes, que ainda não foram nomeados. Os caseiros observam que Rose é uma mãe ciumenta. Pelo jeito, ela terá de abandonar o ciúme, porque os filhotes, famintos e brincalhões, designam uma esperteza ímpar que os torna absolutamente atraentes. Quando soltos, brincam com vontade e dão mordidelas gentis uns nos outros, latem para os pés dos visitantes etc. Luzia empolga-se e comenta que são "muito lindos". Jane rebate imediatamente: "São todas meninas! Todas elas têm perereca, não tem ninguém com piupiu aqui!"

Quando todos se dirigem ao último conjunto de canis, onde ficam os maiores cães, aparece Zazá, uma cadela longilínea e de olhos puxados, traços quase asiáticos e um porte elegante, vigoroso. Perseguindo Jane com dedicação, ela responde fielmente aos comandos da dona e esquiva-se quando é energicamente reprimida. Mesmo assim, continua à espreita, cuidadosa ao se aproximar dos canis. Ao comentar sobre o estado lastimável em que muitos animais são encontrados, Jane acena para um cachorro cego, ao qual falta um olho. Ela também maldiz a doença dos carrapatos, que atinge o ápice no fim do ano e é um verdadeiro pesadelo. Todos os cães são acometidos pelos parasitas ao mesmo tempo, em abundância. Tratá-los exige paciência e cautela. "Eu não vou colocar qualquer veneno no cachorro; só aplico quando sei que realmente vai funcionar. Caso contrário, eu mato os carrapatos pessoalmente", explica. E acrescenta: "Gosto de pegá-los [os carrapatos] um por um e esmagá-los com o dedo. Podem dizer que espalha os ovos, não to nem aí: mato mesmo. É um prazer enorme". No canil vizinho, dois cães latem braviamente. "Sorri, Teca, sorri pra mamãe!", deleita-se Luzia, rindo e batendo palmas. O sorriso de Teca é um cômico arreganhar de dentes. Entre os outros cães daquele setor, estão Ada, o segundo cão de guarda do local, mas disponível para adoção; duas cadelas enfrentadoras, mas que se mostram medrosas quando alguém se aproxima demais, e Denis (foto), que late vigorosamente para o caseiro, mas que está pronto para ser adotado por um homem que mora nas redondezas.

Luzia aproveita a sorte de Denis para explicar o processo de adoção: quando uma pessoa manifesta interesse por algum animal, ela é convocada até o abrigo para escolher o cão ou o gato que mais lhe apetecem. Então, um ou dois voluntários visitam a casa da pessoa, para sondar as condições em que o bicho será adotado, e se o lar do interessado é adequado. Passados 30 dias depois da adoção, os voluntários voltam à casa, para verificar se o animal continua feliz e bem tratado. "Nós não vamos entregar um cachorro a alguém que não consiga cuidar dele. Tratar esses animais dá o maior trabalho. Não vamos doar um cão que tenha de voltar pra cá, todo doente, como foi encontrado primeiro. Começar tudo do zero? Não mesmo", resolve Luzia. Vera ressalta as dificuldades que acometem a organização, e que são necessários a divulgação e o trabalho de mais voluntários. "A gente precisa de ração, recursos financeiros, voluntários... e de alguém que divulgue nosso trabalho, claro", enumera sorrindo.

A depender da beleza dos animais para adoção e da saúde de que gozam, a organização não passaria por tantos problemas. Enquanto não surjam interessados, é provável que os voluntários continuem trabalhando incessantemente, para construir aquele belo mundo a que se poderia denominar de homens e cães.

*não ficou claro se o sobrenome de Jane é Rosenclent ou Rosenclair.

acesse o site da organização: www.shb.org.br

Meu nome é Peralta

2007-11-15T19:30:00.001-02:00

Peralta chega sempre pela manhã ao estabelecimento de portinholas verdes. Fica à porta, vigilante, como dono do estabelecimento, e rosna para os que chegam perto, com as mãos estendidas para fazer carinho. Peralta não gosta mesmo desse tipo de aproximação: é um cachorro frio, que ouve a mulher repreendê-lo pelo nome e logo pára de rosnar. No entanto, continua desconfiado, olhando a rua meio de soslaio, e movendo o focinho como quem aspira o cheiro dos estranhos. A coleira vermelha é para que ninguém o maltrate por aí: em Corumbá, como deve ser em outras dessas cidades pequenas, os cachorros têm donos, mas não têm teto: sua casa são as ruas. Saem por aí, e às vezes voltam. Quando não voltam, o dono pode ficar tranqüilo, porque é provável que os cachorros estejam apenas a algumas ruas de distância, fazendo charme na praça da Matriz, mendigando comida na frente das pousadas ou vadiando com outros cachorros. O máximo a que chegam é fazer filhotes. Como têm vida fácil, podem abandonar a cadela e voltar para a guarda de suas portinholas; a cadela que se vire com as crias, que, muito provável, vão fugir da mãe, latir para os turistas, vagabundear mais ainda pelas ruas etc.

Peralta, não. Peralta é um cão de classe e não se mistura com essa gentalha: com seu gingado especial, por causa de suas patas tortas, que imitam um coração, ele vaga sozinho pelas noites, volta durante o dia para guardar fielmente o estabelecimento da dona, e rosna apenas para os turistas que vêm incomodá-lo. Secretamente, porém, deve manter um enorme orgulho – o de saber posar para fotos.

A família do Brasil

2007-11-08T20:46:00.001-02:00

Estação de reciclagem corumbaense: administração negligente da prefeitura não deu prosseguimento a iniciativa privada.

A família de José Geraldo da Silva mora depois de uma imensa antena que, olhando do centro de Corumbá (GO), parece ficar muito longe da cidade. Em todo o terreno repleto de animais diversos e duas casas onde moram muitas pessoas, um quadro de Santo Expedito (o das causas impossíveis) fica sozinho em uma parede de tijolos, ao lado de outra onde se estendem dois violões. O primeiro a abrir o portão é um menino pequeno, de olhos assustados e boca suja do que parece ser chocolate. Logo depois, Nelci Lopes, a mãe, aparece e segue rumo à primeira casa, entrando num quarto com janela. Pára ali mesmo e olha para fora, deixando o sol iluminar-lhe a face e os cabelos castigados. Ela e o marido são os únicos catadores que ainda trabalham no lixão de Corumbá. Fazem o serviço há 11 anos, com ajuda esporádica de apenas um de seus filhos: os menores de idade ainda estudam, outros já cresceram e trabalham. Ao todo são nove. "A gente sabe que estudar é importante", dizem. Conseguem, por mês, 900 reais. Com o dinheiro arrecadado, adquiriram três carroças diferentes: uma específica para o trabalho, e as outras para passeios e eventualidades. O casal é tão íntimo do emprego que possui a chave do lixão, doada pela prefeitura. Como são quase os donos do lugar, sabem de tudo sobre as redondezas, inclusive sobre a estação de reciclagem, construída por uma empresa privada, mas que não entrou em funcionamento por falta de incentivo municipal. A estação foi logo saqueada, e, hoje, resta apenas a carcaça depredada: ao lado de uma árvore, a casa permanece silenciosa, sem telhas ou portas, deixando a luz solar criar sombras tristes no chão de concreto. A prefeitura também já proibiu o trabalho dos dois catadores, por questões de saúde e segurança, mas eles contam que, na época, faziam o serviço à noite, longe da fiscalização do município. O filho mais velho, José Carlos, já cortou o pé trabalhando no lixão, aos 9 anos, já que somente o casal possui botas e luvas protetoras. Na época, José Geraldo, o pai, viu-se obrigado a levar o menino para o hospital público. O tratamento da ferida custou-lhe, mesmo assim, 70 reais. Sobre o pagamento contraditório com o qual teve de arcar no hospital, ele reclama: "Prefeito em Corumbá não tem, não. Pra ajudar, não. Só pra atrapalhar". Hoje, o filho José Carlos, 16, dono de um semblante maduro para a idade, trabalha numa das muitas colheitas de tomate, que têm crescido na região devido à grande demanda pelos produtos em Brasília e São Paulo. O rapaz, que já freqüentou escola e diz gostar de estudar, parou de ir ao colégio por falta de transporte: havia ônibus apenas para ida, nunca para volta. Para ele, voltar a pé era muito incômodo, e, se hoje consegue trabalhar na colheita, é porque existe transporte ida-e-volta.

Fora da casa, os animais parecem se entender. Algumas vacas de fazendeiros vizinhos chegam muito perto da cerca, para experimentar das cascas secas de milho que revestem o chão. Os cachorros não se deixam intimidar pela presença afoita das crianças pequenas, e vice-versa. José Geraldo conta, com entusiasmo, que conseguirá tijolos de alguma fábrica da região para construir uma nova área ali fora, com um fogão a lenha onde fará o próprio café. "Vocês vão voltar em breve? Quando vocês voltarem a Corumbá, podem vir tomar café com a gente", e continua a discorrer sobre seus planos. É aí que um dos filhos, aquele que abrira o portão, chega perto da cerca e vai conversar com José Carlos. As vacas, ariscas, assustam-se e descem rápido o declive, como num trote. Entre uma história e outra, os catadores parecem perder-se no tempo e na própria idade, que eles não sabem ao certo. Sabem que José nasceu em 1955, e que a mulher é quatro anos mais jovem. "Façam as contas", José Geraldo sorri, com timidez na face repleta de rugas. De qualquer forma, não parecem se importar muito com a idade que não sabem calcular, porque Nelci Lopes logo sai de casa e vai se juntar ao resto da família, suas sobrinhas, que observam a tudo num canto afastado. "Ave Maria! Meu terreno tá uma bagunça!". Calma, Nelci, porque Corumbá de Goiás, o município sem prefeito, também está uma bagunça. É difícil entender como a família de catadores resiste com humor e hospitalidade a uma administração negligente – talvez o quadro de Santo Expedito sirva de explicação.

Oba, acabaram as cigarras!

2007-10-29T22:16:00.001-02:00

Oba, acabaram as cigarras!
A falta de chuvas ajuda a fortalecer o caráter, as cigarras só irritam as pessoas.

Observem o menino que se abana com volúpia no sofá. Ele pensa numa manifestação em praças públicas para a queima de cuecas e outras roupas de algodão. De agora em diante, apenas os tecidos de viscose serão permitidos. Seus pés têm a aparência suja de que suaram o dia inteiro, entraram em contato com a poeira e a fuligem secas que sobrevoam o asfalto e grudam nos chinelos. A pele de suas coxas grudou no couro sintético do sofá, e agora ele não ousa se mexer, porque sabe que qualquer movimento vai doer profundamente, como uma depilação em câmera lenta. O computador exala calor, que vai de carona com o barulhinho constante da CPU – vuuuu... Seu quarto, que funciona como um oásis nessas ocasiões, porque tem um ventilador silencioso, está repleto da presença da mãe, que ligou a TV para ver novela. Na superfície também quente do televisor, Suzana Vieira parece a Cher. Ela olha para a câmera e faz uma cara de deusa suprema, que ocupa o imaginário de cada espectador, de um jeito que faria a teoria hipodérmica fugir com medo. A noite prossegue quente e sem cigarras, porque ninguém precisa delas, ainda mais nesses dias gelatinosos de outubro, que têm gosto e cheiro de sangue que escorre pelo nariz de madrugada e fica seco no rosto. Umidade é para os calangos.

Acabou a manteiga

2007-10-24T21:16:00.001-02:00

Oba, acabou a manteiga!
O ferro ajuda a construir um país forte, a manteiga só engorda as pessoas.

Em uma dessas manhãs frias e tenebrosas que anunciam a guerra e a morte, os integrantes da família Volks acordaram cedo e desceram correndo para a mesa do café, em que os aguardava uma toalha desbotada e com migalhas do pão ralo do dia anterior. Abriram a geladeira, e de lá saiu o cheiro da sopa (também rala) que preparam para os almoços da semana. Quando o entregador de jornais passou pela janela, montado numa bicicleta que rangia, o cachorro da família latiu ferozmente, o que espantou o entregador e o fez largar a bicicleta à porta dos Volks.

Cada integrante pôde arrancar um pedaço tenro e saboroso da bicicleta, e todos se serviram à mesa. O bebê Luke, 1, ria satisfeito enquanto mastigava, com a gengiva, partes crocantes dos ferros. Tudo foi aproveitado na refeição: banco, guidão, rodas e correntes. A Volks mais idosa, Anne, 50, avó do bebê, devorou tudo que lhe coube, e garante que o óleo serve como ótimo tempero. "Nunca comi coisa melhor. O governo está certo: o ferro ajuda a construir um país forte. Quem precisa de manteiga?"

fotomontagem de John Heartfield

Voltar ao pó

2007-10-16T19:10:00.001-02:00

Em 1990 (por aí) eu tinha enormes bochechas e usava escondidos os Rayban de minha mãe, porque ficavam mega-sexies etc. Foi nesse ano que fomos a Natal, e foi nas praias natalenses que meu corpo pequeno e irresponsavelmente bronzeado era açoitado pelos vendavais de areia (depois o destino me mandaria àquelas terras mais seis vezes). Ainda era a época em que hospedávamo-nos corajosamente em casas alugadas e sobrevivíamos à boa vontade dos nossos relapsos. Foi assim que, cansado da enrolação paterna, eu tirei a roupa, vesti a sunga e saí percorrendo a praia, naqueles passinhos corridos das crianças que acabaram de aprender a andar. O sol me recebia com fé e eu encarei o mar com as vistas nuas, e depois entrei lentamente na água, porque lá eu sabia que os ventos com areia não iriam me atingir.

Então veio uma mulher. Ela chegou a tempo suficiente para que eu não sentisse a falta dos pais que eu havia perdido após minha decisão resoluta (àquela altura, minha mãe, esbaforida e quase inconsciente, percorria a vizinhança, e meu pai ainda conversava com a vizinha). A mulher perguntou meu nome e minha procedência, e eu a levei até a casa que nos servia de abrigo. Foi um reencontro emocionante e cheio de agradecimentos, mas eu, pequeno, via só pernas.

Do pó vieste, e ao pó hás de retornar.

A devolução do DVD

2007-10-14T23:27:00.000-02:00

Um cliente revoltado abandona a loja a passos de criança emburrada e o próximo cliente se aproxima timidamente do balcão, entrega os DVDs num plástico humilde e rasgado e volta a perguntar:
"vocês têm mulheres à beira de um ataque de nervos?"
"tem mulheres à beira de um ataque de nervos aí, gerson?"
"ah, tinha... mas não está mais na loja".
"desculpe, senhor, não está mais na loja, e seus DVDs ficaram em 7 reais e..."
"eu já paguei".
"ah?, para qual funcionário você..."
"era o moço com cara de nuvem".
"FELIPE!!!"
O Moço com Cara de Nuvem sai da seção pornô carregando umas coisas indecorosas que até Deus duvida. Olha o garoto como quem remói uma longa história e cai num silêncio profundo, que é logo rompido por uma criança birrenta que vasculha uma prateleira, ao fundo. O moço enfim confirma que o cliente pagou em-di-nhei-ro.
"e olha o que eu achei!", completa, ofegante e vermelho, "é o mulheres à beira de um ataque de nervos, que estava na seção pornô por engano".

E foi assim que o chefe da locadora, vendo a cena embaraçosa, deixou que o garoto levasse um Almodóvar de graça.*

*é uma pena que se trata de uma ficção, uma história inventada; eu teria ficado feliz.

O sumiço do DVD

2007-10-10T22:05:00.000-03:00

O moço da locadora (acho mais fácil chamar assim, é genérico etc) trabalha avidamente em seu computador.
"Moço, tem mulheres à beira de um ataque de nervos?"
(esse título não precisava ser tão grande, mas que idéia)
Moço genérico olha para a tela com cara de nuvem e responde:
"Tem sim, está na seção dos cults".
Moço genérico acompanha garoto sonhador de olhos chorosos (este sou eu) e os dois vasculham loucamente as prateleiras, mas nada encontram. Moço genérico some, procura na seção de dicas, de comédias, dramas, de "arte" (?), mas não há nada lá. A seção de "arte" é a mais arbitrária, é ali que ficam os filmes que marcaram época, alguns alemães, umas coisas antiqüíssimas, e alguns asiáticos quaisquer. Alguns adolescentes estacionam no meio das prateleiras, e dificultam a locomoção do garoto choroso. Moço volta e diz, ainda com cara de nuvem:
"É, pelo jeito não está na loja", e olha para o teto, procurando conforto e refúgio para a reclamação que não vem. Fica por isso mesmo. Garoto sonhador de olhos decepcionados sente-se forçado a alugar um drama com a Cate Blanchett, outro com chinesas hedonistas que dão pra todo mundo e outro do Almodóvar, para substituir o mulheres. Afinal, o feriado era para ser bom.

2007-10-08T22:38:00.000-03:00

Querido mundo,

Estou muito assustado (mesmo) por saber que não há previsão de chuvas para a primeira metade deste mês. Resolve isso logo, meu.

Grande abraço,
um habitante.

P.S.: eu sei que isso não é problema seu, mas ah.

Rato de esgoto

2007-09-27T19:49:00.000-03:00

Enquanto o cartão de crédito era aprovado pelo sistema, debitando da minha conta um valor de 20,85 reais sabiamente gastos em material de leitura, um flanelinha entra na banca de jornais e resmunga para a dona, depositando um dinheiro no balcão. Contrariada, ela olha para mim e murmura, com ar de reprovação, abre uma gaveta que não consigo ver e entrega ao homem um cigarro qualquer. Ele diz um "obrigado" embolado e sai desengonçado. "Sabe como os policiais chamam esse maldito? Rato de esgoto", explica a dona da banca, com tanto nojo no "esgoto" que atrairia moscas. "Dizem que ele mata qualquer um. E o povo ainda pede pra lavar e vigiar os carros." Achando curioso que ela ainda venda cigarros para ele, saio da banca com a mochila nas costas e vejo Rato de Esgoto virando a esquina.

De repente eu percebi que tinha uma personagem, uma pauta e um texto de novo jornalismo.

Hermanas

2007-09-26T21:03:00.000-03:00

Seria útil entender os mecanismos do planeta, de vez em quando, para conhecer toda a lógica por trás da looooonga estiagem, do calor infernal, dos vendavais súbitos e misteriosos, e por fim das chuvas que não há. Pois ultimamente, e mais do que nunca, todos os dias são os mais quentes do ano. Em seguida, quando começa a primavera, as cigarras saem do chão e cantam para o nada, com nítido ar de dúvida. Percebem que não é o momento, e vazam. À noite, aparecem enormes vendavais, que fazem voar os papéis dentro das casas e anunciam chuvas fortes, mas nem.

Cigarras, hermanas, acordai.

(e, para hoje, uma foto didática.)

2007-09-25T20:58:00.000-03:00

Não. Ouso dizer que minha admiração é maior, por ainda haver no mundo pessoas como você. E se os sorrisos são tão imensos, mais encantadores ainda são os olhares cúmplices, de gente que se entende e que se permite sentir o amor. Pois se não há amor na vida, a vida não tem sentido; o propósito de estar no mundo é aspirar o perfume dos outros, ouvir o coração dos outros, deitar no colo dos outros, afagar a cabeça dos outros, e dividir os momentos com os outros. E que me deixem, por favor, amar de verdade, porque este é o meu papel mais humilde no mundo. E que não me proíbam o amor, para que eu guarde as lembranças, e construa mais esta casa de mim.

E que venham infinitas outras lembranças. Para que eu me preserve em repouso neste ombro, de onde eu ouço a beleza do mundo e posso me completar no amar.

Pinóquio

2007-09-21T20:09:00.000-03:00

Finalmente estive no interior da baleia branca. Sempre altaneiro, este enorme mamífero dos mares exibia a graça de estar atolado numa calçada estranhamente ampla, que é o único espaço para pedestres em toda a cidade. Tem mil nadadeiras e mil caudas, e um esguicho gigantesco de água com fitas, que casa muito bem com a lua. Faz uma sombra enorme sobre aqueles que ainda se aventuram sob seu corpo diet, e, com uma língua enorme que deita ao chão, recebe a todos sentindo cócegas na garganta vermelha.

Lá dentro, o vácuo da carcaça faz um barulho que se confunde com silêncio. É o barulho das luzes, das sombras nos pilares, e dos elevadores que transportam turistas sem-noção que passam na frente da sua foto e ainda pedem pra você tirar foto pra eles. Daí você faz o imenso favor, entrega a câmera de qualquer jeito e sai deslizando pelas tripas da baleia, o que é uma das melhores sensações do mundo. Tudo é tão oco, silencioso e cuidadosamente iluminado que dá uma vontade imensa de correr para todos os cantos, numa tentativa inválida de preencher todo o espaço. É a mesma sensação de estar num hospital muito branco e grande. Lá embaixo, longas escadas fazem labirintos e conduzem a limpos banheiros (!). Frustrado diante da perspectiva de não ter encontrado nenhum tesouro, você volta para o estômago principal da baleia (sei lá, esses bichos têm estômago até no cérebro), vasculha os restos de comida, acha alguns cadávares e uns livros, desde Harry Potter até O Suicídio, passando por A Voz do Fogo e Sandman, que são leituras que eu recomendo. É aí que você lembra ser muito novo para morrer, faz cócegas no barrigão da baleia e é regurgitado com intensidade. E ainda consegue assinar o livro de visitas ("que lugar lindo :O Flávio, Brasília"). Lá fora, alguns gatos de rua caçam andorinhas estilosas, e eles ainda se mexem com elegância, para sair na foto; não se importam com seu estado deplorável, algas e sal no cabelo.

Dias depois, repete a dose com uma menina sensual de shortinho, que se deixa iluminar, como a Virgem, no âmago mais surrealista da baleia. Encontra colegas e faz amigos, toma sorvetes, e faz caridades. E fica com saudades da baleia.

Passeando com Guevara

2007-09-21T19:22:00.000-03:00

"Os médicos identificaram uma ferida leve na batata da perna direita, oito tiros no tórax, hemorragia abundante, cabelos castanhos, encaracolados, sobrancelhas densas, nariz reto, marcas de nicotina nos dentes, uma cicatriz longa no dorso da mão esquerda, 173cm de altura e 'olhos levemente azuis'. Foi Martínez Casso quem amputou cirurgicamente as duas mãos de Guevara. Os cotos foram costurados. O cadáver de Che só se reconciliaria com as mãos trinta anos depois".

Revista piauí 12, p. 39

Os médicos foram obrigados a omitir a hora da morte, por razões políticas. Se não fosse uma necropsia casual, teriam relatado que os "cabelos castanhos, encaracolados" caíam por cima das "sobrancelhas densas" e perfaziam com o "nariz reto" uma expressão sensual que não sucumbia perante o sorriso cheio de "marcas de nicotina". Seu sex appeal seria assinalado ainda na modernidade, desbancando outras cafonices. Imagina, você é o líder revolucionário mais sexy a ter caminhado na Terra; então você morre com oito tiros, e durante a necropsia arrancam suas mãos, e ficam passeando com elas por aí, de um lado pro outro, durante trinta anos. E ainda mentem, dizendo que você foi devidamente cremado. Ninguém descansa em paz.

Morango podre

2007-09-18T19:30:00.000-03:00

O menino acordava cedo e abria a despensa da cozinha; de lá saíam borboletas, e ele saía em Nárnia.

No dia mais quente do ano, acordou atrasado e saiu correndo; não conseguiu se arrumar a contento e vestiu a roupa mais desconfortável. Com a virilha repuxando por causa de alergias (dessas que vêm e vão), confundiu freio com acelerador, e quase bateu o carro. Enfrentou longas filas e gente suada. Comprou morangos orgânicos a um preço convidativo. Quase quebrou o dedo jogando baralho violentamente. Quase não teve dinheiro para tirar xerox. Comprou salada de frutas com moedas sujas, e assou demoradamente, pedaço por pedaço, numa sala quente com ventiladores ineficazes, onde os morangos ficaram podres. Saiu atrasado, enfrentou banheiro sujo, e enfrentou filas de carros. Os morangos cheiravam. Aspirou fumaça de caminhão, e sacolejou em buracos. Chegou esbaforido, e perdeu o documento do carro (imediatamente encontrado pelo morador do 507; obrigado, morador do 507!). Reparou na rachadura da janela, tomou banho frio, leu, comeu e escreveu. Checou emails, e ainda não trocou o livro. Abriu a despensa da cozinha, mas não viu as borboletas; viu apenas uma lagartixa cega, branca e crescida. Fechou a despensa com amargor, e não saiu em Nárnia.

Amanhã tem mais. Quem dera fosse em Nárnia.

Beneplasto II

2007-09-15T13:03:00.000-03:00

Je veux écouter
la vie trop belle
qui nous attend
avec des papillions rouges
avec des rêves douces
avec des choses mignones

Penélope parou na faixa de pedófilos e aproveitou para exibir seus fonfons, suspendendo a roupa até a altura do queixo. Aplausos da natureza, lagartixas envergonhadas, grande comoção, impostos. Chegou a rodoviária, com as luzes ligadas e fazendo feijoada. Penélope vazou. Prostrada diante da arruaça, abriu sua camareira e pularam de lá os tijolos vazios de beneplasto. Fruta que caiu, cadê meu beneplasto? Só tinha o genérico, o beneplácito. Nem que a vaca tussa. Muu. Fula da morte, retirou do porta-botas um enooooooorme sandalhão de acrílico e saiu do tamborim, e foi se esconder atrás do chiqueiro mais próximo. O sandalhão era pra despistar a rodoviária. Só que a rodoviária viu tudo e desceu a cebola na mulher. Vários anos na carrocinha.

Incrível como as coisas se repetem. Culpa dos beneplastos, que, desaparecidos, cantavam Pato Fu:

"Vou ter crise de comportam e n t o
vou sorrir querendo chorAR
a músicA é f e i t a de s o n s
e os sons são feitos de AR
e agora que a banda p a s s o u
nada vai ficar, nada vai ficar, nada vai fic ar ..."

Paprika III

2007-09-06T20:34:00.001-03:00

Toda vez, quando deitada, imaginava que o caminho para o sono era galgado lentamente, em níveis graduais que começavam pela superfície da cama, e passavam por camadas cada vez mais profundas através da cama, enquanto as vozes surgiam em sua cabeça, e ela afundava sempre, sem receio, até chegar ao jardim encantado que havia debaixo da cama, onde enfim começavam os sonhos de verdade.

Lá, o mesmo caminho conduzia-a com o bucolismo da Terra dos Cem Acres, o que lhe provocava cócegas engraçadas na face, porque lembrava a infância, mas ela sempre chegava a lugares novos e desconhecidos, como na vez em que se deparou com um carrossel etéreo, girando sob um céu muito branco e situado num piso barato de cozinha. Os palhacinhos riam dela naquele misterioso carrossel das recordações. Havia o ranger do brinquedo velho, e a música psicodélica do parque. Os cavalos subiam e desciam numa coreografia enervante que era pura náusea. De repente, cheiro de pipoca. Algodão doce, sorvete, risos. Alegria. Um dente que caía graciosamente, ao gosto do vento. O mendigo que grudava nela como um chiclete inconveniente. A lentidão rumo ao rigozijo inatingível. Um cabelo longo e escuro, que subia graciosamente para o céu. Um tombo no chão, e enfim o despertar do sonho misterioso, acordando em outro carrossel.

(na foto, desenho de fu-ko ueda)

Sete coisas

2007-09-02T20:39:00.000-03:00

O blog http://mentedivergente.blogspot.com/ me sugeriu este desafio. São 7 coisas que eu devo dizer sobre mim, vamos lá.

1. Eu fui uma criança bem feliz. Andei de bicicleta, viajei no tempo, conheci inúmeros países, fabriquei insetos e Pokémons, vi desenhos, joguei, dancei, tive brinquedos vários, ganhei pintinhos que viraram galinhas e hamsters que fugiram, peixes que morreram diariamente e tartarugas pegajosas. Aliás, só tive animais incomuns. Hoje posso dizer orgulhosamente que tive uma infância muito boa.

2. Ainda leio Turma da Mônica. É um hábito relativamente saudável, que me provoca risadas muito demoradas de vez em quando.

3. Tenho um olfato sensível, e um paladar razoavelmente apurado. De modo que posso sentir odores a distâncias consideráveis, e ainda agregar valor a tais odores. Todos os aromas me trazem lembranças de maneira muito intensa; eu me envolvo muito com eles. E não há nada que me deixe mais perturbado do que uma mistura descuidada de perfumes, como na missa. As pessoas vão muito perfumadas e sentam muito perto, os cheiros se misturam e eu fico impaciente. Aliás, pessoas muito arrumadas também me incomodam profundamente.

4. Eu tenho pavor a crianças. Gosto apenas das reservadas e pensativas, aquelas que ficam caladas em um canto e sorriem com inteligência quando você olha para elas.

5. E recentemente descobri que gosto muito dos grandes cães. Antes tinha medo deles. Depois tive um cachorro, e venci o medo. Agora admiro o andar paciente e a expressão otimista dos labradores, dos boxers, dos basset hounds. Eles têm um brilho nos olhos que é típico das amizades cúmplices.

6. Tenho medo de escuro. Pelo amor de Deus, não me coloquem sozinho num quarto escuro. Eu começo a ver coisas, suar frio, sentir arrepios, achar que alguém está atrás de mim, esse tipo de coisa. Quando desligo a luz da cozinha e preciso atravessar a sala escura, vou correndo, achando que alguém me persegue. Digno de registro. É um trauma provavelmente nascido depois que andei no trem-fantasma pela primeira vez. Eu morria de medo, mas era um dos meus brinquedos preferidos. Aliás, eu gostava muito de parques de diversão. Já mencionei que tive uma boa infância?

7. Nunca me perguntaram, também nunca o fizeram, mas acho que gostaria de receber flores em alguma comemoração. Talvez no aniversário. Elas são coloridas, otimistas e tranqüilas, como um lembrete de como a vida é bonita em demonstrações tão simples de afeto. Existe toda a questão do aroma também. E elas melhorariam o aspecto do meu quarto (não que ele seja feio, mas enfim). Não tenho uma flor preferida, gosto dos arranjos que combinam cores e aromas. Ah, gosto dos girassóis. São sorridentes. Aliás, eu gostaria de trabalhar um dia em floriculturas, ou em hortas, pomares. Acho que herdei do meu pai o gosto pela jardinagem, hahahahahaha.

Tempo de (novos) imperativos

2007-08-25T14:09:00.000-03:00

"Pense, fale, compre, beba, leia, vote, não se esqueça, tenha, seja, ouça, diga, pense, more, gaste, viva..."

Esqueça tudo isso. A ordem agora é parar embaixo de um prédio e contemplar. Observe como as varandas empilham-se umas sobre as outras, e vão subindo indefinidamente até atingir um céu tempestuoso. Fotografe. Corra sozinho num campo aberto, no meio de uma tempestade daquelas, e morra de medo de ser atingido por um raio. Perca o fôlego e engula água da chuva. Gargalhe para o bebê mais próximo, até ele se empolgar e soltar gritinhos agudos. Observe uma borboleta recém-saída do casulo, desamassando as asas, ao gosto do vento. Imagine que dor horrível as borboletas devem sentir neste instante. Descubra que o detergente de limão da BomBril é "dermatologicamente testado". Revolte-se e xingue a BomBril em todas as línguas. Proteja-se do inverno seco com algum hidratante da Nivea, porque esta sim não realiza testes. Leia Calvin & Haroldo, porque é superotimista. Aliás, leia de tudo, mas faça um intervalo entre os livros da Clarice, para evitar crises de depressão. Faça elogios sinceros até mesmo à sua dentista: ela também é um ser humano. No supermercado, sinta o cheiro das hortaliças, das frutas e dos vegetais, passe longe da sessão de carnes e peixes, e se perca na sessão de chocolates. Leia os rótulos, e tente imaginar que ingredientes serão aqueles. No caixa, ao receber a nota fiscal, agradeça honestamente e abra um sorriso demorado. Sorria também para os cães vira-latas, e repare que eles retribuem com o mais amistoso dos olhares. Observe os lagartos que se estendem ao sol, e veja como a natureza é linda. Abrace seu namorado na altura do peito, e ouça-lhe o coração (essa parte é incrível, parece que você encontra a essência mais sincera da vida). Repare que as pessoas ficam bonitas sob as lâmpadas alaranjadas dos postes. Procure o amor, e encontre-o. Aprenda o amor. Viva o amor. Durma bem, e escreva.

Morangos verdes fritos

2007-08-17T16:40:00.000-03:00

Os morangos vermelhíssimos contemplavam a rua numa alegria tão enorme que, premidos em sua bandeja de plástico, pareciam ter nascido ali mesmo. Tinham um olhar de sapiência que até em mim me pareceria estranhamente raro. O papel transparente privava-lhes da brisa seca do inverno, ou de um contato mais direto com o sol, mas a plaquinha, com solenidade japonesa, anunciava ainda seu destino horrível: morangos orgânicos por 3 reais. A vendedora assegurou, com uma expressão muito de virgem, que estes eram muito doces, "você nem vai precisar de creme". Creme seria a última coisa que eu jogaria em morangos, pensei assustado, Já que costumo cobri-los com granola, ou mel. Alimentos assim vermelhíssimos costumam vir cheios de agrotóxicos: morangos, tomates, mamilos, lábios e vaginas; então é bom quando os há orgânicos. Mamilos são mamãos pequenos como jabuticabas, lábios são cítricos, meio que ardem e nos fazem fechar os olhos, vaginas são, bem. [Insira aqui sua descrição sensual para vaginas]. Pois bem, até estes morangos eram iguais aos outros, e iguais às outras coisas prazerosas no mundo, vermelhíssimos, era o que eu dizia, mas clarinhos por dentro, quase brancos. Porque quase brancos são os sorrisos, os dentes, a amizade e o amor, os afagos no cabelo, os perfumes onipresentes, e o olhar amistoso dos grandes cães. A natureza sabe o que faz.

Do dia em que Deus nasceu

2007-08-15T13:36:00.000-03:00

Hoje eu andei até a sala e vi que no vaso de uma das plantas havia um balão de coração fincado na terra. Pequeno e muito vermelho, inclinava-se para o lado como quem espiona a casa inteira, feito a mais intrusa (e benquista) das paixões, semelhante a um ET virginal, altaneiro e quase sorridente. Dividia o espaço da planta como quem diz "nasceu amor no seu jardim".

Nasceu amor no meu jardim.

Adubaram meu coração outrora árido,

e da brisa perfumada da Terra veio o recado:

"bem-vindo à melhor das sensações,

esta que afaga e incomoda e o teu peito de mim".

Já diziam as antigas civilizações, aquelas que desapareceram há muitos anos, que o amor é a manifestação mais próxima de Deus; faz o coração sair pela boca, e está muito dentro dos homens. Então, é certo que o lide das próximas notícias dirá: "Seres humanos descobrem que Deus nasce em jardins quando primeiramente o coração sai pela boca". Mas antes, é claro, ler-se-á que "Na manhã de hoje, Deus brotou na casa do Flávio". E aí haverá coletivas de imprensa, pesquisas científicias, tudo resultará infrutífero, porque eu poderei dizer apenas "Obrigado por me fazer viver novamente".

Paprika II

2007-08-09T21:03:00.000-03:00

"Dear Leonard, to look at life in the face, always to look at life in the face, and to know it for what it is" - Virginia Woolf

E, sobretudo, vivia intensamente. Às vezes mais, às vezes menos, mas a fronte alta e o cabelo magenta, com 10% de ciano, e as tatuagens provocantes na clavícula, que desciam para sabe-se onde, eram um conselho de como encarar a vida de frente. Sua imaginação alucinada via no tapete do banheiro uma porta que se abria para o inferno, e de lá vinham labaredas grandiosíssimas de um fogo vermelho muito bonito; via o coração da Terra, o centro do Inferno, o oposto do Céu. Às vezes apareciam demônios de que até Deus duvidaria. Conversava com o próprio reflexo no espelho, sentia medo dos azulejos da cozinha, temia a água até a morte, discutia com a louça suja. Berrava com a orquídea do quarto, cujo nome era Edileusa, putaquepariu, Edileusa, tá maluca?!, tá maluca?! Assim mesmo, com ponto de exclamação, tudo terminava em ponto de exclamação. Colocava música alta nos fones de ouvido e rolava pelo chão da sala, sofrendo dos amores nunca vividos; as lágrimas surgiam abundantes, escorriam pela face vermelha e queimavam os fones de ouvido.

Então houve o dia mais quente da História, era sua oportunidade para viver o mundo; saiu de camisola e pôs-se a correr, e toda aquela dor excruciante nos músculos, a face contorcia-se de dor, o tecido sedoso do vestido marcava-lhe o corpo profundamente nu, e ela abriu os braços; a beleza está nas ruas! Corria de olhos fechados, os braços muito abertos, doíam os dedos; desejava loucamente ser atropelada, inclusive a morte ela queria receber com a maior dor possível, porque até a morte era para ser intensamente vivida, e correu desvairada, foi ao encontro do céu, das nuvens, dos raios e trovões, enfim.

Os jornais do dia seguinte falariam de uma moça de aparência peculiar que desaparecera sem deixar rastros. Mentira: ela correra tanto e tão rápido, com as mãos tão espalmadas, que alçara vôo. Morrera como se devia morrer. Ao fim da vida, se não se tivesse ido antes, estaria satisfeita por cada momento aproveitado ao máximo, cada frase dita com vontade, com a maior das sinceridades, cada emoção vivida ao extremo, afinal qual seria o sentido de viver e não sentir, e não dizer eu-te-amo, e não abraçar forte, e não beijar com força, e não dormir sobre os livros, e não gargalhar das besteiras, etc etc? Bom mesmo era encarar a vida. De frente.

Segredos do vento

2007-08-06T13:44:00.000-03:00

O vento lhe segredou aos ouvidos. Contou-lhe dos tormentos mundanos que diminuem os homens, esses que os roem por dentro, corroem, viram tudo do avesso, enfim. Parecem nossa dor diária e incompartilhável. O gosto amargo da bebida, o pão que o diabo amassou. Virar a esquina e encontrar a miséria estendida diante de nós. Chorar por dentro, sentir-se incapaz. Poluir o mundo e não sentir culpa, arrebatar-se pelo ciúme. Ciúme é desamor. Conhecer o desconhecido e sentir a dor de um parto, porque a antipatia é o pior dos filhos a parir; encarar o oceano.

Apenas depois, chegar à porta suprema e girar a maçaneta, abrir a caixa de pandora, e receber a luz. Ver a vida por todos os ângulos, tomar consciência, amar ao outro em completude, enxergar através, cair nos gracejos da paixão. Encontrar a beleza das rugas, da pele flácida, do retorno à inocênca. Sentir a leveza dos gestos, o som da terra ao fecundar-se. Beijar a face do irmão, encarar o oceano. Viver-se, nascer e morrer na certeza de que se amou, porque amor incorreto não há. Há uma vida que nos espera.

O planeta deles

2007-08-02T11:48:00.000-03:00

Dizem os documentários alternativos que, muito antes de os europeus descobrirem o zepelim, os maias já haviam mapeado toda a galáxia. Eles sabiam quantos dias durava um ano, e sabiam quanto durava um ano em Vênus, e perceberam que os planetas giravam em torno do Sol, e que o Sol girava em torno de uma galáxia maior, que emitia uma luz muito forte a cada 5.125 anos, capaz de alinhar os planetas, alterar seus campos magnéticos e despertar a consciência do homem e dos outros animais. Acreditavam que a sombra da Lua na Terra era capaz de produzir desgraças. Depois, a Nasa descobriu que a sombra da Lua percorre a Europa, o Oriente Médio e o sudeste da Índia. De um dia para o outro, os maias desapareceram. Todos, de uma vez só. Deixaram intactas suas construções, seus equipamentos, seus cálculos e escritos, e escafederam. Restam apenas as conjecturas, muitas das quais asseguram que eles foram por vontade própria, livre e espontaneamente. A imaginação humana supõe que eles observam a Terra ainda hoje, porque vagam livremente pelas galáxias, em carroças que outrora aravam arrozais. E conversam sobre o planeta onde moraram, por meio de fluxo de consciência intercambiável. Assim:

Maia 1: Estabelecendo contato. Câmbio.

Maia 2: Contato efetuado. Pode reportar, câmbio.

Maia 1: O planeta deles ainda é um organismo vivo, mas extremamente desequilibrado. Estão fazendo várias coisas erradas, das quais algumas boas sobressaem. O habitat deles é cinza e esfumaçado, eles moram em - como posso dizer? - grandes tijolos espelhados que se erguem até o céu. Moram todos juntos, uns do lado dos outros, uns em cima dos outros, mas ninguém se conhece. A ciência que eles construíram permitiu que vivam longamente e em abundância, portanto eles imitam tatus vez ou outra, quando descem ao subsolo para embarcar em trens. Estão extremamente longe da natureza. O que conhecem de florestas e rios está apenas em fotos e numa caixa que eles usam muito. É uma caixa estranha, grande e lisa, com imagens que se mexem. Sua crença no Ser Superior é muito fragmentada. Alguns acreditam em um deus, outros acreditam em vários, outros em nenhum. Por causa disso, eles brigam eternamente e fazem guerras, explodem os tijolos espelhados. Aliás, ultimamente eles têm guerreado por causa do petróleo. Petróleo é um líquido que eles usam para andar em suas carroças, e é o principal motivo das chuvas ácidas, buracos na camada de ozônio, derretimento de geleiras...

Maia 2: Derretimento de geleiras? Céus. Desculpe a interrupção, mas é que achei estranho. Câmbio.

Maia 1: Sim, eu também acho. Enfim, ainda vai demorar até eles perceberem que no planeta há uma ligação em tudo, e que eles podem desaparecer como seres pensantes. Câmbio.

Maia 2: É o que nós dizíamos anteriormente, sobre eles precisarem optar entre a nova consciência ou o desaparecimento completo, até o dia 20/12/2012. Continue o relatório. Câmbio.

Maia 1: Eles ainda não perceberam que pertencem ao planeta, acreditam que o planeta lhes pertence, portanto criam animais. Aos animais foram designadas tarefas específicas, totalmente aleatórias. Cachorros e gatos servem para companhia, e vacas, galinhas, porcos, peixes, répteis, roedores, aves, todos estes servem para alimentação, transporte, montaria, entretenimento e pesquisa científica. Acham um absurdo comer cachorro, mas gostam de comer porcos, sendo os porcos mais inteligentes que crianças de 3 anos. Gostam de animais fofinhos, mas acham normal usá-los livremente para fazer produtos de beleza. Sua alimentação está repleta de derivados animais, inclusive leite. De vaca. Você acharia isso normal? Câmbio.

Maia 2: Não. Câmbio.

Maia 1: E ainda não desenvolveram uma consciência libertadora e plena do próprio corpo. Tomam remédio a qualquer sinal de irregularidade, em vez de manipular a energia vital. Câmbio.

Maia 2: E quanto ao planeta deles? Câmbio.

Maia 1: Está morrendo. O planeta deles está morrendo. Câmbio, desligo.

Paprika

2007-07-29T12:19:00.000-03:00

Vivia no mundo da lua. Da última vez que viu o barman despejar quilos de açúcar na bebida, imaginou a Morte deslizando lentamente as escadarias apertadas, como uma doença que corrói os ossos, tentando um disfarce cômico debaixo de um chapéu rosa-choque de muito mau gosto. A Morte é inconfundível, e seria em vão. Depois esqueceria a Ominosa na pista de dança, onde a fumaça de muitos odores convidava a uma viagem para lá de Bagdá. Quando a mulher gorda aproximava-se, dançado despudoradamente, avisava ao desconhecido mais próximo que a Morte havia chegado, e o aviso era entendido como um "oi, tá a fim?" (a estas alturas, qualquer palavra é compreendida com altíssimo teor sexual). Saía correndo, para refugiar-se nos substratos mais profundos da consciência (esta parte acontecia no sofá, ou no banheiro infecto e imundo, mas só em casos mais graves, e apenas se a noite estivesse para Castro Alves). O estofado do sofá era muito macio, muito mesmo, incrivelmente, e convidava a uns amassos indecentes, apesar do cheiro de mandioca puba que exalava. Mas acostumava-se, a gente se acostuma a cada coisa.

À saída, enfim, com a cabeça mais nas nuves do que nunca, dizia para a última menina da festa que "moça, seus peitos estão pra fora", mas era míope e nunca viria a descobrir que os peitos eram uma estampa meio árcade, meio barroca, da camiseta (são os barrocos que gostam dessas coisas espiraladas e redondas, esses rococós que parecem peitos, na cabeça dos míopes). Vivia no mundo da lua, era o que eu estava dizendo. Mas assim era bom.